Para Leslie y para seta, con amor dispar

Seta, sí, tú. Te estoy hablando a ti. El día que me entere yo que vas a un concierto de Feist sin mi, no podré mirarte más a la cara. Y no me bajes la mirada, que hablo en serio. Atiende. Que me entere yo, escucha bien, que te metes en el backstage de Barcelona con Leslie sin mi consentimiento. Que me entere yo, insisto, que te vas en furgoneta con semejante Leslie luego a Madrid cantando sevillanas. ¡Y que me entere yo que no me dejas acercarme a que me firme una teta antiestrés!

Qué es lo que pasa. Dime. ¡Qué es lo que pasa! Te avergüenzas de Soidemersol y de mí, eso es lo que pasa. Que no nos la quieres presentar. No nos quieres presentar a tus vecinas de Toronto Rockstars. Te avergüenzas de nuestro acento cuando decimos “Leslie”, y eso que se nos ilumina la mirada. Eso es entrega, y eso adoración y abnegación por una desconocida que el único mérito que tiene es estar tremebunda y cantar como un bendita bomba de sexo. Creo que nos lo merecemos. Que sepas que yo digo Leslie y la veo deslomándome con el palito como en el videoclip oficial, y yo agradecida, sodomizada con gusto.

Si no la llego a ver ni a palpar, Seta, dile de mi parte que en la calle Ramón Turró tiene a una esclavita entregada a sus perversiones. Luego ya veremos si te perdono.