Gilaroid

La calesita del monstruo

2011-06-16T11:17:00.010+02:00

1. m. Producción contra el orden regular de la naturaleza. 2. m. Ser fantástico que causa espanto. 3. m. Cosa excesivamente grande o extraordinaria en cualquier línea. 4. m. Persona o cosa muy fea. 5. m. Persona muy cruel y perversa. 6. m. coloq. Persona de extraordinarias cualidades para desempeñar una actividad determinada. 7. m. Versos sin sentido que el maestro compositor escribe para indicar al libretista dónde ha de colocar el acento en los cantables.

Todo se masca, todo se describe. Y esto es así, esto es así. La ciudad, esta ciudad, lo que es, es un monstruo. Y esto es así. Hay milanesas que matan y el agua para el mate a veces se termina. Se come galletas, el café arde como si fuera té. No hay prisa, que todo se mastica, que el tiempo de la conversación se digiere, pesado, bolas de fraile. Se alzan los brazos, se cambia de silla. Aparece comida nueva. Se describen las comidas, las políticas. Fútbol Para Todos. ¿Dónde se compra esa misteriosa tarjeta monedero? En el subte. ¿Qué subte? No hay en Caballito un solo subte que te la venda, y encima ni te saben explicar dónde. Medias lunas.

Todos a la vez. Todos con el auto, los unos con los nuevos, los otros con los viejos de los unos. El infierno puede que esté desorganizado, no lo niego, y reconozcamos que lo ordenado resulta celestial. Pues muy bien. Hay rincones bonitos. Sí, claro, yo no sé, Palermo, San Telmo, esas cosas. ¿Vieron el Delta del Tigre? Que insistencia. Pasta frola de membrillo. A mí lo que me gusta de Buenos Aires es todo lo que odio de ella: ser la número diez en la cola del colectivo a las 6 de la tarde, que me ofrezcan volantes cada dos por tres, salpicarme los pantalones con una baldosa floja, el miedo a ser arrollada en un paso de peatones con el semáforo en verde, esquivar la basura por la noche, una televisión por cable saturada de publicidad, abrir la puerta del portal con llave, el periódico del domingo por las nubes. Y sin embargo, pañuelitos, rosquitas, arrolladitos. ¡Sólo una vuelta más a la calesita, una, no más!

¡Já! No te lo crees ni tú: darás tres sobre la grupa del monstruo. Ahora todo es Palermo. Él vive en Palermo Queens. Y es gracioso, porque tiene su aquel para el turista. Es bonito, sí: ordenado, digerido. Está pensado para quien cree vivir en sueños. No les despierten. Shhhh... todos a lomos del engendro. Bocadillitos de miga. Como anestesiada, dice ella, yo vivo como anestesiada. Que si se detiene a pensarlo, se deprime. ¿Y qué? Obras para todos. Cristina para todos.

Desesperados, ¿viste? Conducen así, se mueven así. Se enojan cosa bárbara, y luego van al parque, ya ves. Si hay que manifestarse, se manifiesta, y si hay que invadir Corrientes y no dejar pasar el tráfico por Callao, se hace y punto. Intentos de vivir tal cual existen los intentos de suicidio: el monstruo se alimenta de lo más dulce.

Carne de píxel

2011-06-16T10:11:00.006+02:00

Agustín Fernández Mallonos gustaba ver películas juntos, y llorar de risa en los finales cursis, nunca en los amargos, fingir que sabíamos lo suficiente de estética y vida como para distinguir lo bueno de lo malo. Al final no fue así, tú llorabas y llovía, y era francamente malo y amargo. Aprender a gestionar la fantasía de un solo golpe.

para mí siempre fue un misterio el origen de tu ropa interior, de su perfecta cabida en tu cuerpo. Inversa es la lógica de quien descubre una tierra analógica pero real como la de un espejo. Pero si te fijas, la imagen del espejo no responde exactamente a la real, el espejo posee una pátina que aunque invisible la oscurece, como si algo de materia se perdiese en el trayecto, un residuo que si lo juntaras verías lo que pierde aquel que te mira; mejor dicho, quien en tu imagen desaparece; o, aún mejor, quien en ti ya ha desaparecido.

Lo que el ADN no puede

2011-06-11T10:29:00.005+02:00

Son hermanas desde los 50 años, porque eso es perfectamente posible. Comparten edad, parecido e incluso cierta forma de hablar. No hay más que verlas para comprobar que lo único que cambia es el tinte de pelo y unos quilos de una por un lado, y los de la otra por otro. Es un parecido exponencial, crece a al velocidad del vínculo.

María Victoria, de Santa María de Páramo, sabía desde siempre que había tenido una hermana gemela que murió al nacer. María José nació en el Hospital Provincial de Valencia. Por boca de unos amigos supo que tenía una hermana, pero, por lo visto, el tema siempre fue un tabú en su casa.

Se encontraron en el periódico. Vicky concedió una entrevista donde explicaba que su hermana gemela fallecida podría haber sido, en realidad, dada en adopción, como tantos otros que se dieron por muertos en las maternidades durante el franquismo. Maite no tardó en ponerse en contacto con ella: se parecían mucho.

Intercambiaron fotografías de infancia, adolescencia, y decidieron conocerse. No comparten grupo sanguíneo, se llaman cada día por teléfono, la prueba de ADN ha dado negativo, y han hecho planes para pasar juntas parte de las vacaciones de verano. Pero la tristeza de que en su momento no se cometió ninguna irregularidad y la decepción de que no han vivido toda su vida engañadas está latente, que la tragedia no es tragedia. La mala suerte que nunca fue, jamás será reparada.

Villa Borguese

2011-06-10T16:33:00.005+02:00

Velocidad de los jardines, Eloy TizónEva tenía problemas con las palabras. Para Eva, las palabras se parecían demasiado a esas cortinas de plástico que se instalan alrededor de la ducha: es cierto que son cortinas comprensibles, pero detrás de ellas con frecuencia se adivina la presencia de una delgada silueta entrevista que busca alguna cosa o enjabonándose. El lenguaje solía estar siempre ocupado.

Cómo enlutar una Doña Teodora

2011-02-23T17:36:00.002+01:00

La Bella, enigma y pesadilla, de Pilar PedrazaLas Sirenas de mar me interesan poco, salvo la Doña Teodora de Alvaro Cunqueiro, griega de nacimiento, que a la muerte de su amigo el vizconde portugués, quiso meterse monja en un monasterio de la laguna de Lucerna. Como tenía la cola rosada y se la quería teñir de luto, recurrió a Don Merlín. Realizó éste el encargo sumergiéndola en una tina llena de un caldo cuyos ingredientes recojo, por si alguien se ve en la tesitura de tener que enlutar un pescado. Son los siguientes: polvo de oro sulfatado, cuatro mezclas de corteza de nogal, extracto de campeche y crémor tártaro. Hay que remover esto durante una hora con una varita de plata y luego añadir un puñado de sal. Con tal mixtura, la cola viene a quedar de un color negro brillante, con un filo de oro en el borde de cada escama.

Harpías

2011-02-23T16:38:00.005+01:00

La Bella, enigma y pesadilla, de Pilar Pedraza
Sabemos que sus lágrima son de lejía, que vomitan ácido sulfúrico y que, cuando escupen, hacen grandes agujeros en los sueños. Es su risa sonora, hueca y poco profunda, generada en la bóveda del paladar y no en el pecho, o bien fina y como de falsete –muy peligrosa esta última, más irritante que la primera–. Uñas largas y pintadas de escarlata rematan sus dedos nudosos, cargados de anillos de oro verde y piedras falsas: manos que sugieren gran manejo de recibos estampados en papel barato, rosarios de cuentas sintéticas, preservativos y cuchillos. Las arpías sufren de pies fríos y sus narices destilan perpetuamente un moquillo delgado, semejante por su química al aceite de ricino.

Sabemos también el porqué de su hambre sempiterna, que hace que sus tripas rujan como cañerías: se debe al hecho de que los ácidos de sus estómagos son ta corrosivos que disuelven los alimentos apenas los engullen. A ello se une la circunstancia del tremendo vacío que hay en el interior de su ser, que –a modo de gran bostezo– fagocita y aniquila sin descanso, y también sin ton ni son, cuanto pedazo del Universo se ofrece a sus ojillos pitarrosos.

Las Harpías antiguas solían tener con los Vientos unos amoríos a resultas de los cuales echaban al mundo rapidísimos caballos, montura de los héroes. Las modernas llevan una existencia estéril: no tienen hijos, no plantan árboles, no escriben libros –aunque sí gustan de roer los ajenos, y hasta de babearlos–. Esta absoluta aridez se debe a su naturaleza centrípeta: lo absorben todo, pero no son capaces de entregar nada al mundo.

Harpya, de Raoul Servais

Crimson Viper contra el Meme Maníaco Metamórfico, vol.1

2011-02-23T15:44:00.003+01:00

de Dennis O'Neil en Los superhéroes y la filosofía, VVAA
Lo que dices es lo siguiente: cuando eras un gran lector de cómics, en toda la escuela secundaria y buena parte de los estudios universitarios, tenías un superhéroe favorito, Crimson Viper. Y constituía una parte importante de tu vida. Entonces, la vida real te alejó de los cómics. Conociste a la persona a la que llamas Ella, compañera del alma y enemiga del alma, y te casaste con Ella y luchaste con Ella todas las noches y la mayoría de las mañanas, y al final te mudaste y, buscando consuelo, te acercaste a la librería especializada más cercana. Cuando viste que tenían un estante completo dedicado a Crimson Viper, hiciste algo que llevabas meses sin hacer: sonreíste. Te fundiste una buena cantidad de dinero comprando todos los números atrasados que te faltaban, volviste a toda prisa hacia la (penosa) habitación en la que vives ahora, te arrojaste sobre el (piojoso) colchón, abriste un libro y... cinco minutos más tarde, lo arrojaste furioso contra la (sucia) pared. ¡Qué desastre, estaba todo mal! ¡Aquél no era tu Viper!

Y, ciertamente, no lo era. Viper había cambiado significativamente en los cuatro años que te habías mantenido alejado de él. Te sientes engañado. Ultrajado. Tan traicionado como cuando supiste la verdadera razón por la que Ella iba a visitar, día tras día, a su "hermana".

Crimson Viper contra el Meme Maníaco Metamórfico, vol.2

2011-02-23T15:20:00.000+01:00

de Dennis O'Neil en Los superhéroes y la filosofía, VVAA[...] Un meme, según la irreprochable autoridad del Oxford English Dictionary, es un elemento de una cultura que cabe considerar que se transmite por medios no genéticos, especialmente por imitación. Según Richard Dawkins, el tipo que inventó la palabreja, los memes (culturales) se comportan como los genes (biológicos): los memes son el paralelo cultural a la selección natural darwiniana. (dicho esto, no extrañará saber que Dawkins es un genetista.) Al igual que los genes, los memes cambian cuando pasan de una generación a otra. Por un lado, un meme se propaga hacia el futuro porque atrapa algo que funciona, pero por otro lado, mientras se transmite, recibe nuevas presiones que lo hacen cambiar. Esto ocurre, en fin, por muchísimas razones. Los creadores tienen nuevas ideas o se ven obligados a desarrollar nuevas ideas porque un mercado hambriento les exige nuevas historias. [...] También ocurre que los creadores maduran y van empezando a concebir el mundo de otras maneras y esos cambios se reflejan sutilmente en su trabajo. O que nuevos creadores con sus nuevas ideas comienzan a trabajar con el personaje. O que otros creadores nuevos llegan una síntesis refrescante de las ideas de sus predecesores. O que la popularidad de un personaje se está desvaneciendo y se introducen innovaciones para rescatarlo de la decadencia [...]

¿Ejemplos? Perfecto: algunos rápidos y sencillos. Superman pasó de ser más rápido que una bala, más fuerte que una locomotora y capaz de saltar por encima de un rascacielos de un solo brinco, a moverse a una velocidad próxima a la de la luz y apagar estrellas de un soplo, como si fueran velas de cumpleaños. Batman comenzó siendo uno de esos caballeros empeñados en la lucha contra la delincuencia, tan abundantes en la cultura pop de los años treinta y cuarenta del siglo pasado, pero luego fue adquiriendo otras características y se convirtió en figura paternal, policía, líder de la ciudadanía, comediante y vengador oscuro. Spider-Man empezó siendo un timorato y terminó perdiendo buena parte de este rasgo. Los 4 Fantásticos se hicieron con uniformes de superhéroe, pero en su primera aparición vestían ropa de calle. Hulk ("La Masa") cambió de color, del gris al verde [...]

Milagros de nombre concreto

2011-02-09T07:30:00.001+01:00

Hace ya varias semanas sucedió un milagro. Para quien no se acuerde, la afortunada fue una monja francesa que padecía la enfermedad de Parkinson. Después de largas noches rezándole a una foto de Juan Pablo II, que, por cierto, también vivió afectado del mismo mal, se levantó una mañana absolutamente curada de su enfermedad. Los doctores no supieron como explicar el fenómeno, pero la Iglesia lo vio muy claro: Juan Pablo II había actuado desde la tumba. Si logra un segundo milagro, será beatificado. Desde aquí, muchos ánimos al Papa viajero.

Bien.

No estoy segura de si la iglesia tiene algún cuerpo propio parecido a un C.S.I que se encargue de investigar estas situaciones. No me preocupa que no se investigue cómo se ha obrado un milagro, entiendo que sería una empresa imposible (un milagro es un milagro y por eso se llama milagro) y si se pudiera desentrañar como funciona un solo milagro, se cuestionarían todos. Entiendo que no haya mucho interés en flaquear los pilares palpables de la fe. ¿Pero rezarle a una foto de un personaje concreto significa necesariamente que el retratado es quien ha actuado? Me pregunto si algún otro personaje, a saber, un santo, un conocido fallecido de la monja, un desconocido en la otra punta del planeta, se apiadó de la monja imaginando sus sufrires. Quién sabe, los misterios de las obras de Dios y sus allegados son insondables, o se supone que lo son. Sus praxis no deberían porque ser tan evidentes, o puede que en este caso sí. En todo caso, ¿quién nos los asegura? ¿Eso importa tanto?

En fin.

Como creer es más que suficiente motor en este ámbito, indagar en la verdad podría ser un agravio para la palabra Fe. O buscamos la verdad o buscamos tener fe. Cuando no tenemos la primera, nos resguardamos en la segunda. Y cuando estamos en la segunda, damos por supuesta la primera. Si renunciamos a la segunda, nos hacemos soldados de la primera. Etcétera.

Visto, pues, que la situación se ha mostrado lo suficientemente verdadera para el catolicismo e incompleta para la ciencia, la sensación de que la magia anda suelta con nuevos trucos invade mi gozo. Los clásicos como Santa Rita –santa de los imposibles–, San Antonio –el protector de los animales– o San Antón de Padua –el proveedor de novios–, han sido, y serán, de gran utilidad como antípoda de los recursos, o como recurso preferente, no hay término medio. Pero una horneada nueva de santos anda remodernizando el campo de los milagros, con curas más acordes a nuestros días y sueños de este siglo. San Juan Pablo II, solventor de los transtornos neurodegenerativos crónicos. Eso sí es una estampita como Dios manda.

Cofre, tetera, déjà vu

2011-02-08T07:25:00.011+01:00

Mirarse por gusto vuelve a ser especial y convive con un Esto ya lo he vivido. El déjà vu mancha cualquier intento de que seamos lo que parece, como si pareciendo fuera nuevo. Hemos terminado por ser una de sus millones de formas. Otra más, y otra vez igual. Sin embargo, lo prefiero, es el agua que limpia y que no deja de alterar la forma a una tetera japonesa.

Lo vivido como reliquias de unos tiempos diversos a los pies de una cama nueva: Mantones de Manila, sombreros de paja, monedas fuera de circulación, entradas de conciertos pop pasado de moda, fotografías de carrete… Y todo fue bueno, y por eso lo guardamos. Nos asumimos como mercancías de segunda mano que han perdido la caja donde esperaban pacientemente que alguien les abriera las tapas. Vivir, (suspiro afectado) qué importante era antes Sentir y exponerse violentamente a ello.

Pero ahora, estoy más que sentida, a veces incluso me siento resentida. Me dan ganas de pedir perdón por ello, de lanzar el cofre por la ventana, decirte: ¿Ves?, nada. Pero resulta que es mucho más importante decir: ¿Ves?, todo. Otra vez té.

Las cajas, las cosas

2010-11-19T09:05:00.004+01:00

Metemos las cosas en cajas y toman mágicamente un volumen real. Existen más que nunca. Son presentes, pesadas y muermas. Para moverlas de un sitio a otro, las convertimos en ladrillos de cartón. Llegan a sus destinos como aviones desbordados de inercia. Y las cosas, al sacarlas, salen volando a sus rincones adecuados. Se separan, se dispersan. Desaparecen. Algunas, las olvidas. Tan discretas, las cosas.

S á B A D O : canción de amor sin altibajos

2010-10-31T13:13:00.004+01:00

Añado el caldo a la fideuá.
Detrás de la pared, te oigo reír.
Subo el fuego.
Volumen 3. Puede que volumen 4.
Scott Pilgrim es indefectiblemente idiota.
Lo sabemos las dos y no hablaremos de ello.
Cinco minutos, y a comer.

Mi familia y otros animales

2010-10-31T12:45:00.004+01:00

de Gerald DurrellEs curioso –dijo–, muy curioso. Yo tengo la teoría, sabes, de que algunas cosas bellas se enamoran de sí mismas, como le sucedió a Narciso. Después, ya no necesitan ayuda para vivir; tanto les absorbe su propia hermosura que no viven más que para ella, nutriéndose de sí mismas, por así decirlo. De ese modo, cuanto más hermosas se hacen, más fuertes son, viven una existencia circular. Eso es lo que le ha sucedido a mi cabello. Es autosuficiente, crece sólo para sí, y el hecho de que mi cuerpo anciano haya caído en ruinas no le afecta en absoluto. Cuando me muera podrán rellenar con él todo el ataúd, y probablemente seguirá creciendo cuando mi cuerpo no sea ya más que polvo.

Las leyes de la simplicidad

2010-08-31T18:48:00.010+02:00

Diseño, tecnología, negocios, vida
de John Maeda Los mejores diseñadores del mundo bizquean al mirar. Bizquean para distinguir el bosque de los árboles, para encontrar el justo equilibrio. Bizquean al mundo. Veréis más, viendo menos.

lawsofsimplicity.com

El Ruido eterno

2010-08-31T18:37:00.003+02:00

Escuchar al siglo XX a través de su música
de Alex RossLos compositores rusos de los años veinte produjeron algunos de los sonidos más disparatados de la época, superando en muchos casos la cacofonía de sus homólogos europeos occidentales. El boceto orquestal de Alexander Mosolov La fundición de acero utilizaba pulsos chirriantes y ritmos estratificados para imitar el funcionamient de una fábrica. Nikolai Roslavetz componía de acuerdo con un nuevo sistema de orgaización tonal, construyendo densas texturas cromáticas a partir de acordes sintéticos. Lev Theremin introdujo el instrumento electrónico espectralmente quejumbrosos que llevaría más tarde su nombre. Georgi Rimsky-Korsakov, nieto del gran Rimsky, formó la Sociedad para la Música de cuartos de Tono. La pièce de résistance de la época fue la Sinfonía para silbatos de fábrica de Arseny Avraamov, que logró una interpretación memorable en el puerto de bakú en 1922: "La internacional" y "La marsellesa" sonaron interpretadas por una orquesta de sirenas de fábrica, artillería, ametralladoras, bocinas de autobús y coche, máquinas para la descarga de mercancías y las sirenas de niebla de la flota del Caspio.

Los sueños de gloria del soldado Manning

2010-08-10T08:44:00.003+02:00

En pleno desierto iraquí, en una base militar a 60 kilómetros de Bagdad, el soldado Bradley Manning, de 22 años, sentía la amargura y la soledad del aislamiento. Pasaba turnos de 14 horas, siete días a la semana, frente a una pantalla, analizando información sobre el enemigo para incluirla en las bases de datos clasificadas del Ejército estadounidense.

En aquellas interminables jornadas, rodeado por otros soldados, un calor de 43 grados y tormentas de arena, en una batalla que no sentía como suya, descubrió en su interior el desapego que sentía hacia su país y sus guerras. No tenía una relación especialmente cercana con su padre, que fue soldado como él y vivía en Oklahoma. Ni con su madre, que se había mudado tiempo atrás a Gales. Fue educado en el catolicismo, pero en su placa del Ejército lucía la palabra "humanista".

En aquellas estancias militares se sentía un don nadie y soñaba con cambiar el mundo. De ser Manning, un soldado más, a ser Manning, el héroe que dejaría en evidencia el cinismo occidental.

En noviembre de 2009, vio clara su oportunidad. Como analista de inteligencia, categoría 35F, usaba unos ordenadores conectados a dos redes ultrasecretas del Pentágono: SIPRNet y JWCIS. Los documentos que por allí transitaban mostrarían los abusos bélicos de su país. Por motivos de seguridad, no tenían puertos USB. Pero por un error del Ejército, sí disponían de reproductores y grabadores de CD. Manning orquestó entonces una operación de película. Y le funcionó. Rotuló un CD virgen: "Lady Gaga". Entró a su puesto. Se sentó ante la pantalla. E inició un largo playback de la canción Telephone, de la mencionada cantante. Como en una película de espionaje, actuaba como un doble agente: fingía escuchar música mientras descargaba documentos críticos para la seguridad nacional.

...

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curvas de grado 4

2010-08-09T17:58:00.003+02:00

Está en el aire conseguirlo
o dejarlo hacer el bézier.
Lo que se mueve solo
se vuelve raro por dentro.
Dejarlo volar es más complejo.

Estoy medio-medio

2010-08-09T17:02:00.007+02:00

Medio escribiendo una historia de verdad con mentiras,
y poesía con serendipias que encuentro tiradas por las revistas.
Son experimentos en el sótano de mi piscina, divertidos y silenciosos.

Párrafo de la economía herida

2010-06-28T15:42:00.006+02:00

Están en deuda con ella por esas tardes, que bien es cierto que no la van a llevar a la bancarrota. Si tiró un puñado de euros a una alcantarilla en lugar de a una Fontana di Trevi de quita y pon, no podría ser más que su culpa, por invitar, por esperar. Pero los bordes de cada una de las monedas le rasguñan el corazón, convertido ahora en el Rasca de la ONCE. Rasca y gana. Rasca y pierde. Rascan y, opina, se ríen en su cara. Están jugando con las coca-colas de los demás, las zorrupias. Treinta segundos de pálpito y varias semanas desmitificando cada uno de los latidos. Ah, no. No se lo merece. Piensa que no solo le deben el amor; le deben lo que sea. Nobleza obliga.

Homo Sampler

2010-06-14T21:49:00.003+02:00

de Eloy Fernández Porta

El cazador de tendencias
se internó en la jungla
y fue capturado
por las jebis.
Una vez en la aldea
lo sacrificaron al dios
Rosendo
y sirvió de alimento a la tribu.
sus dientes se usaron para hacer abalorios
su piel, para parches y chapas
y el cráneo, tan blanco, lo arrojaron al cielo
donde quedó girando y girando para siempre.
Y así,
cuando hay luna llena
luce la calavera entre un séquito de estrellas
y en las noches de eclipse
las jebis señalan a lo alto
y susurran a sus hijos:
"¡Mira!
La moda
ha perdido la cabeza!"

Alcanzar las nubes

2010-06-14T21:30:00.002+02:00

de Philippe Petit
Sesenta metros de cable. El camino está trazado.

Es una línea recta. Que se enrolla sobre sí misma. Que oscila. Que se comba. Que vibra.

Que es hielo. Que está tensionada a tres toneladas. Lista para explotar. Para disolverse. Para disolverme. Para ahogarme. Para tragarme. Para lanzarme silenciosamente al vacío encerrado entre las dos torres.

El cable espera.

Lo desconocido, lo infinito y la gozosa Parca alargan sus brazos y esconden el rostro. Unos brazos de miles, decenas de miles de toneladas de hormigón, vidrio, acero y amenazas. Una boca de 110 plantas de profundidad y más de 400 metros de altura.

Un aullido interior me asalta, el vehemente deseo instintivo de huir.

Pero es demasiado tarde.

El cable está preparado. Mi corazón se encuentran fatalmente ligado a ese cable, que cada latido produce un eco; lo produce, y arroja al averno cualquier pensamiento que se le acerque.

Con decisión, mi otro pie se coloca sobre el cable.

La felicidad paradójica

2010-06-14T21:22:00.002+02:00

de Gilles Lipovetsky*
...A medida que se afirma el principio de soberanía personal sobre el cuerpo, el individuo confía su suerte a la acción de sustancias químicas que modifican sus estados psicológicos "desde el exterior", sin análisis ni trabajo subjetivo, ya que sólo cuentan la eliminación inmediata de los desarreglos (fatiga, insomnio, ansiedad), la mayor eficacia posible, el deseo de producir estados afectivos "por encargo". La exigencia de soberanía indvidual se expresa aquí por un consumo pasivo de moléculas químicas. Si estos trivializados recursos a la psicofarmacología dan fe del deseo individualista de controlar el cuerpo y el estado de ánimo, reflejan al mismo tiempo cierta impotencia subjetiva, dado que el sujeto renuncia a todo esfuerzo personal y se abandona a la omnipotencia de productos químicos que trabajan en él, sin él. No buscamos ya la solución a nuestros males en nuestros recursos interiores, sino en la acción de tecnologías moleculares que, además, tienen efecto adictivo. El individuo deseoso de dirigir o rectificar a su gusto su interioridad se transforma en individuo "dependiente": cuanto más reclama la plena potestad sobre su vida, más se despliegan formas nuevas de someterlo.

**
¿Dónde se ha visto que un hombre o una mujer se sientan frustrados en su vida amorosa porque la otra parte no se parece a una top model o a un genio? Para que se ejerza la seducción basta que el otro tenga a nuestros ojos algún encanto: el placer, entonces, es total. Lo mismo sucede en la experiencia del consumo: la satisfacción es sin duda posible fuera del marco de lo más bonito y lo más caro. Porque lo que da satisfacción al consumidor es más la novedad y los cambios que el valor comercial o la calidad intrínseca de los productos. La adquisición de un producto nuevo, aunque sea de valor limitado, da más satisfacción que la experiencia de un modo de vida superior pero repetido e inmutable.

***
...el derecho al placer que pregonaba la generación rebelde se ha convertido en mandato, en "prestación obligatoria", en una especie de productivismo del goce parecido en principio al que articula el mundo industrial. Y así como la economía liberal genera el estrés de los resultados y la angustia del desempleo, la nueva economía libidinal crea el pánico generalizado a los fracasos y las averías, el miedo a ser un infradotado para la carne, a no parecerse a Superman (Superwoman) en el amor.

Las botellas que parecen agua, lejía o las dos cosas

2010-05-18T00:05:00.003+02:00

Me he agachado para abrir el armario donde guardamos los productos de limpieza. Entre la lejía y el KH7 había una botella de cristal nueva y sin etiqueta. Estaba llena de un líquido transparente. Si un compañero de piso la había dejado allí significaría que era un producto de limpieza más.

Me la he acercado a la nariz y el resultado ha sido como fumar por la boca. La sensación ha sido inmediata, un vaho casi caliente se ha pegado en la parte final de mi tabique. No ha sido desagradable, pero no me ha quedado claro qué tipo de cosas limpiaba aquello. He metido la cabeza dentro del armario.

Todo lo demás se mantenía en su olor habitual, pero la botella, la he vuelto a mirar al sacar la cabeza, podría ser tan válida guardada en el armario como al lado de los fogones. De haber estado allí la hubiera olido igual, aunque de pie. Seguramente tampoco hubiera adivinado a qué carne, pescado o verdura se le echaba aquello. La he dejado en la encimera un momento. Podría habérmela puesto en un guiso. Miedo. Claro que yo no cocino mucho.

Por si acaso, la he vuelto a poner donde la he encontrado. Por un momento he pensado que lo correcto era guardarla detrás de otros productos. Me ha parecido absurdo, así que definitivamente la he escondido en el fondo; la cosa se estaba poniendo tensa.

Caía mirando

2010-05-10T23:06:00.007+02:00

Le perseguían con caballos, tocaban tambores, los perros ladraban, los cazadores se cogían a las bridas, las botas se marcaban en los estómagos, volaban las piedras, chocaban las musgos, caía mirando atrás, caía mirando atrás.

Los caballos, los cazadores, los perros, las piedras, las botas, los estómagos, cayeron todos encima de su cara partiéndole lo que hasta entonces todos llamábamos persona y la convirtieron en musgo rizado, húmedo, verde visto desde la sombra. Perdió las facciones allí dónde los troncos están más fríos y la sangre llegó al río para transformar toda la corriente en una absoluta coralina fuera de lugar.

La mala racha

2010-05-05T20:15:00.002+02:00

Una baraja bien mezclada contendrá coincidencias. Por ejemplo, casi siempre aparecerá una racha de seis o siete naipes del mismo color. Lo podéis comprobar si tenéis dudas.

Incluso si viviéramos en un mundo estéril, exclusivamente regido por probabilidades y carente de factores, las desgracias, mayormente, no vendrían solas. Lo bueno de todo este asunto es que las alegrías existirían en el mismo desorden.

¿Quieres verte bien?

2010-05-05T19:35:00.003+02:00

No te fíes de un espejo, usa dos. Colócalos formando un diedro recto: entre ambos se creará tu imagen no invertida. Al vernos por doble reflexión es como vernos no reflejados. Seguramente tu cara te parecerá extraña, pero ése es el rostro por el que nos conocen los demás.

¿Es una fábula?

2010-05-03T23:01:00.003+02:00

Había un emperador chino que coleccionaba aves de colores tan sólo por el placer de soltarlas todas juntas, como si fueran juegos artificiales. Quiero decir, fuegos. No, juegos.

Podría.

3 semanas, 3 muertes

2010-05-03T11:25:00.001+02:00

1. Un señor murió en las ramblas el 23 de abril, cerca del quiosco que hay rozando a plaza catalunya. Le tapaba una manta improvisada y le rodeaban unos mossos de esquadra. "Mira, un muerto", dijo ella. Al lado, unas señoras vendían rosas.

2. Un vecino llevaba una semana muerto en el cuarto de baño. Al abrir el piso, el edificio entero apestó a señor pillado por sorpresa y olvidado; tan solo le descubrió la peste.

3. Una persona tenía una pareja. Como cada día, esa persona salió a correr siguiendo la línea de tren que resigue la playa. Llegó a un punto muy estrecho, donde apenas hay espacio libre entre la vía y una maleza infernal. Él escuchaba música, y no oyó que nada amenzara su jogging. Pero lo que él no sabía, lo que ella no sabía, lo que yo tampoco sabía es que si el tren te pasa tan cerca, la fuerza de su velocidad te atrae a los raíles.

Carne

2010-04-26T22:35:00.004+02:00

Es de un silencio redondo, con un pezón a cada lado, jugosa, con cáscara blanca virando a carne, según el nivel de mioglobina, pulpa roja y sabor moderadamente salado, debido a la concentración de sudor en la carne. Se aprovecha también la capa más exterior de su cáscara, fuertemente aromática, sangrable, con un regusto oxidado al gritar. Y es de un silencio redondo, con un pezón a cada lado, jugosa, con cáscara color nada, con la mioglobina oxigenada, pulpa roja y sabor realmente salado, debido a la concentración de sudor en todas partes. Se aprovecha también la segunda capa escondida de su cáscara, fuertemente sangrable, interesante, con un regusto tíbio de hierro puesto a enfriar.

Pio mio

2010-04-22T01:06:00.005+02:00

Ella dijo que le gustaban las películas de terror, de sangre y de sexo explícito. Adoptó una posición de serie zeta y se pegó a mi cuerpo inmediatamente, muy por debajo de mi cuello. Algo besó. Yo sólo podía ver la cicatriz en la cabeza donde le nacen todos los remolinos. Me pareció pequeña, tan pequeña que la abracé y me la llevé.

Ex Sant Jordi

2010-04-19T17:10:00.001+02:00

Es una historia muy antigua: Tú me ladras y yo, lo contrario.

1600

2010-04-18T19:26:00.003+02:00

Responde Safo a Ranchin en Madeleline de Scudéry, seguidora de la Carte du Tendre:
Os compadezco porque pretendéis encaminaros a Constante Amistad; no sabéis cuán penoso es dicho sendero. Pero si queréis ir a Ternura, os aconsejo que vayáis por el lado de Esquelas Dulces, al que se llega por un camino de terciopelo. Vos conocéis ya al Gran Espíritu, los Hermosos Versos, donde habéis estado cien veces por diferentes causas. Tomad, pues, ese camino: es el más cómodo y el que está más de moda.

Quiero

2010-04-18T19:20:00.003+02:00

L’amour et l’Occident, Rougemont.
Nadie se atreve a decir: "Quiero la guerra"; del mismo modo que los amantes en el amor-pasión, no dicen: "quiero la muerte". Sólo que todo cuanto se hace prepara ese fin. Y todo lo que ello exalta, encuentra su sentido real.

Una caña

2010-04-18T19:13:00.003+02:00

Pensamientos, de Pascal
El hombre no es más que una caña de las más débiles de la Naturaleza; pero es una caña que piensa… Es nada con respecto a lo infinito; todo con respecto a la nada, y un intermedio entre la nada y el todo. Está infinitamente apartado de ambos extremos, no hallándose menos distante su ser de la nada, de la cual ha salido, que de lo infinito, al cual ha de ir a parar.

Lizardas

2010-04-16T14:16:00.006+02:00

Cuando sabes que estoy, te pones a existir. Si hace falta, me dejarás la cola entre los dedos, como una lagartija quieta, fría, dispuesta a salir corriendo.

Lecturas

2010-04-12T18:00:00.004+02:00

Una de las conclusiones del autor de Biografía de las pasiones es que el amor es un espejo; nos vemos en el otro.

Disfraz de tigre

2010-04-12T15:16:00.008+02:00

Es curioso que la percepción externa de los demás no tenga nada que ver con la realidad interior. Por extensión, también es curioso que algunas personas se esfuercen tanto en llevar lo exterior, lo que quisieron ser, tan adentro que al cabo del tiempo acaban revelándote que desconocen de qué están hechos. De nada en particular, le digo. De miedo y de ganas de no tenerlo, creo yo.

19h

2010-04-06T22:19:00.004+02:00

Escena 1. Exterior_día

Dos vecinas se encuentran delante del portal. Una sale y la otra entra.

Vecina 1:
Vaya, no sabía que tenías una moto.
Vecina 2:
¡Ui, pues hace casi 4 años!
Vecina 1:
Pues no te había visto nunca.
Vecina 2:
¡Si salgo hasta en Google Maps!

Saltar, caer

2010-04-06T18:15:00.004+02:00

Podría haber sido un triple mortal digno de aquellos que caen de pie como gatos bípedos.
Pero lo que ha caído es un perro al agua, que lo salpica todo por un hueso.

Marzo - Abril

2010-03-30T00:51:00.007+02:00

Los días han pasado raros. En el mismo mes ha nevado y ha venido el calor. Y todo ha cambiado así, como el tiempo. Vinieron las nubes de otros países, se fueron vacías hacia otros. No estoy triste. La nostalgia por otro lado, bueno, es relativa. Estoy triste. Lo de nevar aquí no es algo habitual. Centro lo que estoy mirando desde el banco. Me arremango. Los primeros días de primavera, pese a los últimos de invierno, son lo que sabemos que son: puro sol.

Tu vecina

2010-02-07T11:45:00.004+01:00

Ayer por la noche conocí a tu vecina de enfrente. Yo estaba fumando y leyendo El Tutú. Ella, que por cierto es una señora, salió a la galería vestida con una bata blanca de laboratorio y zapatillas de cuadros. Se sentó en un taburete de perfil y no hizo nada, ni fumar, ni poner una lavadora. Nada. Además, sabes que esa casa siempre tiene un plástico echado, como si hiciera dos años que están en obras. Pues con la luz alógena encendida, te juro que como mínimo su aparición en la galería fue algo, sensorialmente hablando, paranormal.

Los Simpson y la filosofía

2010-01-29T18:07:00.002+01:00

De William Irwin, Mark T. Conard, Aeon J. Skoble

Frag.1_
"... Una interpretación posible (...) es que, con el abandono del conocimiento, se ha desarrollado el culto a ser un entendido. Es decir, si no existe la verdad última (o método para alcanzarla), de todas formas puedo demostrar que entiendo mejor que vosotros mismo las reglas intelectuales según las cuales operáis. Puedo mostrar mi superioridad en relación con vosotros al probar que estoy al corriente de lo que os mueve. Ninguna de nuestras posiciones es definitivamente superior, pero por el momento al menos puedo situarme en mejor sitio en las arenas movedizas del juego al que estamos jugando. La hiperironía es la concreción humorística del culto a ser un entendido. Dada la crisis de autoridad, no hay propósitos más excelsos, como la enseñanza moral, la revelación teológica o la demostración de las maneras del mundo, a los que pueda orientarse la comedia. Al contrario, el humorista puede usarse para atacar a todo el que crea poseer agluna respuesta a las preguntas más significativas, y ello no con el fin de reemplazar el objeto de ataque por una mejor perspectiva sobre la cuestión, sino sencillamente por el placer de atacar, o tal vez por la sensación momentánea de superioridad antes mencionada. Los Simpson se deleita en atacar. Casi todo es un objetivo posible de ataque, cualquier personaje estereotipado, cualquier punto débil, y desde luego todas las instituciones. La serie juega a llevar ventaja a los miembros de la audiencia al retarlos a identificar la avalancha de alusiones que les arroja. Y como bien ilustra Escenas de la lucha de clases en Springfield, se cuida de asumir una posición."

El cuento de nunca acabar

2010-01-29T17:55:00.003+01:00

De Carmen Martín Gaite

"La mayor parte de los intelectuales (...) plagan sus discursos de nenúfares. En nenúfares se convierten, pongo por ejemplo, la libertad, la condición de la mujer o la justicia social para quien al mismo tiempo que elabora peroratas más o menos brillantes sobre dichos asuntos, no se entera de que está tiranizando a los demás, es incapaz de hacer un esfuerzo para hacerle la vida agradable a la mujer concreta que tiene a su lado o no ve en la miseria y necesidad de los seres con cara y ojos de su más próximo entorno sino una inoportuna interrupción que obstaculiza su carrera magistral de redentor del género humano. Nenúfares son todas las abstracciones en letra mayúscula que tanto impresionan lanzadas desde el Parlamento, la cátedra, la televisión o la letra impresa, pero que a nadie le cuentan nada que pueda traer al recuerdo para sentirse confortado en el callejón sin salida de sus noches de insomnio, nenúfares son los pretextos en nombre de los cuales se emprende una guerra para redimir a una humanidad cuyos miembros no se vacila en dejar sangrientamente diezmados; nenúfares la paz, la dignidad, la comunicación y el amor; nenúfares muertos, sapos disecados sobre el mano de tan solemnes predicadores."

Middlesex

2010-01-29T17:49:00.002+01:00

De Jeffrey Eugenides

Frag.1_
"...incluso ahora, persisto en creer que esos signos negros trazados en papel blanco son de la mayor importancia, y que si continúo escribiendo lograré atrapar el arco iris de la consciencia y guardarlo en un tarro."

Frag.2_
"Mirarla era como el otoño. Era como viajar al norte para admirar los colores."

Frag.3_
"En su discurso presidencial del congreso anual de la sociedad para el Estudio Científico de la Sexualidad de 1968, el doctor Luce introdujo el concepto de persifescencia. El término no significa nada en sí mismo; Luce lo inventó para evitar toda asociación etimológica. El estado de perifescencia, sin embargo, es bien conocido. Denota los primeros síntomas de la vinculación afectiva de una pareja humana. Causa vértigos, euforia, cosquilleos en la cavidad torácica."

Alta fidelidad

2010-01-29T17:42:00.003+01:00

De Nick Hornby

Frag.1_
"...si se me dan bien las mujeres no es por las virtudes que tengo, sino por las sombras que no tengo."

Frag.2_
"...la música sentimental tiene la especial cualidad de llevarte hacia atrás en el tiempo que a la vez te lleva hacia delante, y por eso te sientes nostálgico y esperanzado a la vez. Marie es la parte positiva y esperanzada; puede que no sea ella necesariamente, pero sí alguien que se le parezca, alguien que sepa transformarme. (Es exactamente eso: siempre pienso que las mujeres me van a salvar, me van a conducir a una vida mejor que ésta que llevo, que me van a transformar y a redimir). Y Laura es la parte retrospectiva, la última chica a la que amé, así que al oír esos acordes de guitarra acústica tan dulces y pegadizas me vuelvo a inventar el tiempo que estuvimos junto.s"

La gran idea

2010-01-29T17:38:00.001+01:00

De la National Geographic de Noviembre

"Entre la multitud caminaba un hombre alto y rubio, cuya tez pálida empezaba a adquirir un tono demasiado enrojecido por el exceso de sol. De vez en cuando se paraba a hablar con la gente, y si encontraba a alguien que él consideraba con buena diposición, le pedía si le podía donar unas cuantas células del interior de sus mejillas"

Psicología del color

2010-01-29T17:32:00.002+01:00

De Eva Heller

Frag.1_
"Nuestra experiencia nos enseña que si se acumulan grandes masas de algo transparente, surge el color azul. Por eso es el azul el color de las dimensiones ilimitadas. El azul es grande"

Frag.2_
"Lo inesperado e inusual produce siempre una impresión desagradable si se siente como algo impropio. Los colores despiertan sentimientos negativos cuando su empleo no es funcional"

Popism

2010-01-29T17:28:00.003+01:00

De Andy Warhol

Frag.1_
"Algunas personas llegan a ser mejores en su segunda pasión que en la pimera, tal vez porque el excesivo celo los paraliza en ésta y, en cambio, saber que hay algo que podrían hacer de manera alternativa les da cierta libertad"

Frag.2_
"Tienes que dejar de ser amigo suyo, porque resulta demasiado duro contemplar su trabajo y pensar: ¡Puaj!"

Me ha dicho que le han dicho que tú has dicho

2010-01-13T21:23:00.012+01:00

No hace mucho, una amiga se encontró a un viejo amigo. Éste estaba muy enfadado. Lo mejor del caso se centra en la información que posee mi viejo amigo. Aún y no hablar en años, él ha recibido de mi supuesta propia boca que no quiero saber nada de él, ni de los de "siempre". Textualmente, concreta palabra por palabra mi amiga, le dijo que sabía que yo había dicho que no tenía nada que ver con mis amigos. Luego sumó lo anterior de cosecha propia. Sumo con los dedos cuantas personas hay de por medio en todo este lío infantil de fidelidades traicionadas y lealtades flojas. El agravio fue breve: conciso fuera de contexto y vago dentro de él. Es una lástima.

Pues bien, uno de los detalles que llama más la atención de los deliciosos mapas medievales de esta historia es que a medida que se han descubierto relieves, los mapas han evolucionado de manera dispar. Parece ser que no compartimos el mismo mapa del mundo, aunque ambos navegamos y vamos a caballo usándolo sin dudar que es cierto. El país que sobre papel se asemeja más a la realidad es el propio. Le hemos dedicado muchas horas. Eso no es de extrañar. A partir de allí, cada uno de nuestros cartógrafos se ha guiado por informaciones variopintas y una supervisión más bien perezosa del rey de turno. Lo que tampoco es de extrañar es que había terrenos desconocidos, especialmente en el mar. En esos casos, cuando había que marcar la ignorancia de tierra suelta, el señor cartógrafo ha dibujado un dragón serpenteando una larga eme sumergida en el agua. Desconocer qué podía deparar ese fragmento de mar, automáticamente se ha revelado como un peligro apto sólo para almirantes que se han complicado la vida, marineros ansiosos de descubrir una ruta, musculitos más o menos legendarios que han leido tal cual el mapa y han embarcado para matar el terror de las gentes o directamente para no acercarse ni en broma.

Amigo, viejo amigo mío, sólo quiero dejar clara una cosa:
¡GRRRRRRRRRRRROAAAAAAAAR!

Regulín, regulán

2010-01-13T20:13:00.004+01:00

Me tumbo en diagonal. Que no haga frío, que los huesos ya se sabe. Las rótulas, las muñecas. Las articulaciones, una jaqueca. Ya me dirás tú qué hago mareada en esta escalera poniendo la cabeza en el escalón. Meto las manos en mis sobacos. Cuando me canso, entre las piernas. Pego un pie con otro. Me acomodo. Oiga, ¿tiene usted hora? ¿Tiene usted fuego? ¿Tiene usted tabaco? ¿Tiene algo que me siente definitivamente peor, por favor?

Change blindness

2009-11-16T21:31:00.005+01:00

Todo lo aprendido se ha escondido en un armario de la cocina. He preguntado, a ver si alguien ha visto algo. Lo que busco, bueno, no está claro. Les digo que sé que hay alguna cosa que se me está olvidando, que la echo de menos. Tengo esa impresión, aclaro.

He mirado bien. Varias veces, no te creas. Pero no veo nada que no haya visto antes. Son muchas cosas habituales las que hay, poco más, y no es poco. Quizás lo que tenía que ver se me ha pasado por alto. Quizás esté precisamente allí.

Agarro una silla y, de puntillas, miro los sitios con más polvo. Nada. Tan sólo lo sucio se revela sorprendentemente en su sitio. Entonces, pues, supongo que no se me debió olvidar nada que no estuviera al alcance de un niño.

Pienso en el primer consejo de mis amigos: debe estar dónde menos lo esperas. ¿Qué lugar será ese? Mi madre dice que seguramente delante de mis narices.

Miro atentamente al frente. Miro atentamente. No quiero moverme hasta dentro de dos minutos. Entonces giraré quince grados, y miraré de nuevo al frente. Iré girando al son de la alarma que he programado para hacerlo todo tan mecánicamente que buscar lo que no sé será mi oficio durante tiempo indefinido.

Jonás en la ballena de Dvorak

2009-11-03T21:21:00.001+01:00

Nuestro colegio no tenía timbre. En su lugar, sonaba la sinfonía de El Nuevo Mundo de Dvorak cuando era la hora de entrar a clase. Era directamente el último movimiento: Allegro con fuocco.
Al final te acostumbrabas al sobresalto y la música parecía encajar expresamente al reloj del ritual escolar. Así, varios años. Todos.

Empezaba 5 minutos antes de la hora y acababa en los cinco siguientes. Esos últimos eran los que dedicábamos a leer a Mateo (el más accesible. Jodido Lucas….) y a reflexionar sobre el Nuevo testamento.

Las últimas fanfarrias sonaban a tope, como siempre, y leyendo a Mateo nos pusieron a reflexionar sobre Jonás. Era nuestra historia favorita: Cuando se lo traga la ballena. Lo que me pregunté entonces es cómo pudo sobrevivir Jonás dentro de la ballena varios días. Mi respuesta más inmediata fue pensar que lo hizo como Pinocho. Pero gracias a Christian Answers tengo, por fin, la respuesta definitiva y ya puedo seguir escuchando a Dvorak libre de Jonás.

La respuesta al enigma

El rollo cockney

2009-10-14T20:34:00.001+02:00

Vivo en un peldaño tan cómodo, que plantearme vivir fuera de ese peldaño me supone un coñazo. Pero aún así, a mi los anglosajones me encantan. Al menos los que conozco.

De vuelta siempre ocurre lo mismo. Que aquí todo apesta a copia barata. Huele a la mierda de perro que no recogen los dueños. Las personas no dicen Lo siento cuando te atropellan en la calle. No nos introducimos los unos a los otros con el interés suficiente y somos víctimas constantes del ojo del vecino.

La moda, en Londres, no existe. Existen las modas. Existen los modos.

Qué le jodan al clima y a las bondades de la frutas autóctonas. Salvo eso, que viene dado, para lo artificial somos un desastre. ¿Estamos amodorrados con tanta playa y tanto vino? Basta ya de creernos nuestros tópicos.

Y todo eso lo digo porque estoy de vuelta. En una semana, se me pasa la rabieta con mi madre.

Cenas organizadas

2009-10-14T20:12:00.002+02:00

No hace mucho, había un anuncio en la tele donde un hombre entraba radiante a una especie de reunión de exalumnos. Todos sus compañeros de clase, por el contrario, se habían convertido en masas fofas y aburridas que se limitaban a aguantar un vaso de plástico mientras se extasiaban en verle entrar.

Como era de esperar, al final del anuncio se desvela que todo era un sueño. El sueño de la mayoría, pero también la pesadilla de esa misma mayoría: reencontrarse con personas del pasado para calibrar el más o menos éxito profesional, personal y físico propio. Y no solo el propio, también el de tus enemigos si cabe.

Este fin de semana espero que, por lo menos, me toque en la mesa de alguien que sepa contar historias divertidas.

Punteando, que es más fácil

2009-09-22T00:24:00.003+02:00

1.1 En alguna parte de París no se acaba nunca, Vilamatas confiesa que malgastó mucha energía presumiéndose taciturno. Ser optimista no era por entonces, digamos, elegante y quizás no lo sea todavía a día de hoy. Pero al final parece ser que la alegría está más relacionada con la sabiduría de lo que nos ha enseñado el arte. Vilamatas da a entender que ha doblegado con el tiempo sus pretensiones a cosas realmente sencillas.

1.2 La soberbia, pues, es un pecadillo de juventud? Con el tiempo, se convierte uno en un ser ridículo si no supera la soberbia?

2.1 Canadá es el futuro, mejorando el transporte público y el clima?

2.2 En mis sueños, la gente vivía en una gran ciudad con la puerta de sus casas abiertas y nunca se quejaban de nada sin hacer un chiste.

3.1 Barcelona y los barceloneses nos autoengañamos con este concepto de modernidad que se murió con el art decó y los arabescos de los burgueses?

3.2 Me planteo vivir en Sant Feliu para pescar a riesgo de comer el tiempo a bocados vacíos.
3.3 Me planteo vivir en Sant Feliu para tomar una caña, y otra, y otra, en el Tritón escuchando conversaciones ajenas y a los Flaming Groovies.

Flamin' Groovies - Slow Death
por newcanadian

4.1 No me muevo. El trabajo va bien. La crisis va mal.
4.2 Son magníficas excusas. Duermo de fábula.

Toronto

2009-09-12T06:17:00.002+02:00

Estoy fuera. Stop. Fuera del todo. Stop. Ya no me acuerdo de nada.

Estoy dentro de las peliculas. Parece que ni exista de verdad. Ni yo, ni los demas, ni la ciudad. Ni Cash Man ni nadie, ni Marineland, ni las cataratas, ni los Drive in....

El que no muere, vuela

2009-08-14T08:52:00.003+02:00

El Sr. Les Paul ha muerto a los 92 años, una edad muy poco legendaria para el rock. Claro que él era una hombre de jazz. Aún así, de la guitarra eléctrica y del multipistas nos beneficiamos todos: los que se dedican a la música y los que nos dedicamos a escucharla.

Lo RGB por sinestesia

2009-08-08T22:50:00.005+02:00

Cuando me toca empezar a diseñar de cero, lo primero que imagino automáticamente son los colores. Después los colores se convierten en formas, la mayor parte del tiempo, geométricas, regulares. Creo que es por esto de los niños, imaginar cosas para ellos. Por lo visto, la mirada también se aprende. Por ejemplo, es más fácil leer un cuadrado que un rectángulo. La verdad es que uno se siente diez años menor cuando ve un círculo, y los envases minimalistas de colonias son más largos que anchos por norma general, como cipreses de cristal, para hacernos sentir altos hasta el punto de álgidos. Siguiendo con las formas de las colonias, los ondulados nos resultaran sexys. Saltando ahora a los colores de los envases, los amarillos y naranjas nos recordaran de tal manera a frutas ácidas, que gracias al color, la forma y el nombre del producto no nos sorprenderá descubrir que es un aroma muy fresco. En realidad ya lo sabíamos, porque lo habíamos leído en su aspecto.

Cuando un diseñador no quiere enterarse de qué va su producto, corre el riesgo de fracasar y no saber por qué. Los diseñadores, por norma general, somos arrogantes. A veces ocurre que no quieres diseñar el envoltorio de un papel de wáter de una sola capa, así que lo que haces es intentar diseñar un envoltorio de un papel de doble capa perfumado. Más que nada, porque te va el orgullo en eso. El aspecto venderá, seguro que sí, pero si lo que contiene no vale la pena, parecerá que le tomas el pelo a la gente. Seamos francos: si el diseño no funciona, será malo por muy bonito que sea. Nadie cuestiona que una silla debe ser cómoda por encima de todo, lo que no entiendo es por que todavía no hemos aprendido que el mayor valor del libro es que sea cómodo (a los ojos, al transporte, al almacenaje...) y no ante todo, una obra de arte por sí sola. Si ambas cosas coinciden, será fantástico, no hay duda.

Bajando al estrato del papel de una capa donde resido laboralmente, los códigos son estrictos. A veces ofende como los niños pasan olímpicamente de ilustraciones deliciosas y se tiran al cuello de dibujos chuscos. Sobretodo es doloroso saber que tu producto está destinado a la total y completa destrucción gracias a inventos diabólicos como las tijeras, los alpinos o los plastidécor.

Pero ahora ya me voy metiendo en los delirios de las dos capas, y no paro de intentar meter un pie, una pizca de cómo me gusta el color: como si fuera RGB. El prisma de Pink Floid es muy intrigante, y muy alegre. Los arcoiris funcionan muy bien en papel. Tiene todo lo que debe hacerte feliz: agua, luz y todo el espectro de colores ordenados de manera extrañamente armónica.

PD: De igual manera, creo que funcionaría genial que la luz funcionara como si fuera tinta. ¿Te imaginas? Te apuntan con un chorro de cian, y no te manchan.

Garrofa seca

2009-08-07T17:58:00.000+02:00

Le miro intensamente a los ojos para que me recoja, por favor, con una escoba y me lleve por un día a cuando no sabía qué iba a ser de mí. Era mil veces más fantástico. Más prometedor. ¿Te acuerdas cuando el pueblo era tan pequeño que nos enamorábamos todo el rato los unos de los otros para matar el tiempo? Debíamos salir pitando de un polígono más grande que el pueblo. Nos iba a engullir, nos iba a matar.

-No, la verdad. No vengo mucho por aquí.

Pero de ti no me enamoré nunca. Te quería besar y te quería secuestrar. El caso, pero, es que te quería sacar de lo que yo creía una mierda. Y en lugar de pedirte perdón, casi que prefiero renunciar a este día que te pido. El pasado se ha quedado amarillento y huele a garrofas secas en verano. De hecho, ahora mismo huele exactamente a eso. No puedo soportarte/me.

Bailando con truchas

2009-06-14T17:39:00.002+02:00

A ver, No somos fans de Vixen! porque sí.

Si somos jóvenes, hagamos el capullo y pasemos a la historia

2009-06-13T21:03:00.002+02:00

Me gustan las revistas que van sobre molar. Personas que molan, la música que mola, los gadgets que molan, la ropa con la que deberías molar tanto como una revista que mola tanto como molas por leerla, las drogas que molan por lo malas que son, lo que mola la gente que se queda pillada mientras tú no, la violencia cutre de bamba y teléfono móvil, el sexo tal cual se supone que es, lleno de pelo y con aire amateur.

Mola.

El rollo de la venganza del Nerd unida a la fuerza del Grunge con aspiraciones de Glam y actitudes del Rock, espiritualidad New Age para sin vivires Punk de alguien más bien Pijo que vendería su alma por ser, definitivamente, la puta leche.

Pues menuda baticao.

Lo bonito de las agitaciones es que no sabes qué va a salir. El secreto, bien lo sabe un amante de los cócktels, está en las medidas del ojo del cubero. Y a partir de ahí, pues a ver. A ver cómo nos recordamos a nosotros mismos y qué nombre le pondremos a todo esto.

Nota: Esta imagen de Pavlov es de Google Images. Concretamente, "Personas que pasaran a la historia" era la búsqueda. Junto a él, aparecía la Mona Lisa separando los dedos a lo Trekie, Harry Potter y un par de fotos de huevos duros.

Frag. Lisa y Skim

2009-05-17T20:02:00.005+02:00

Skim, Mariko & Jillian Tamaki

La semana pasada en clase, la Srta. Archer dijo que tengo los ojos de una adivina. Lisa dice que eso significa que llevo demasiado delineador.

Frag. La mosca

2009-05-17T19:53:00.002+02:00

Papeles inesperados, Julio Cortázar

Te tendré que matar de nuevo.
Te maté tantas veces, en Casablanca, en Lima,
en Cristianía,
en Montparnasse, en una estancia del partido de Lobos,
en el burdel, en la cocina, sobre un peine,
en la oficina, en esta almohada
te tendré que matar de nuevo,
yo, con mi única vida.

Frag. Qué me habéis hecho

2009-05-17T19:34:00.005+02:00

Los rebeldes, de Sándor Márai

Había tenido la oportunidad de leer Guerra y paz y recordaba a menudo la escena que más le había impresionado: el duque acaba de llegar del campo de batalla y encuentra a su esposa muerta, en cuyo rostro aún se lee el trágico reproche: "¿Qué me habéis hecho?". Fue como una revelación para Ábel: alguien había conseguido transmitir en una sola frase algo casi imposible de expresar con palabras. Algo que quizás constituía la propia esencia de las relaciones humanas. "Qué me habéis hecho".

Cel rogent, pluja o vent

2009-04-06T20:28:00.006+02:00

Puedo ver la televisión de los vecinos desde mi habitación, así como su maceta donde anda muriéndose una planta al sol. En el piso de abajo, un habitación se cubre con un a cortina de cerezas. No alcanzo a ver a los peatones, solo la terraza con mi ropa tendida y, si alzo la mirada, parabólicas.

Está realmente despejado, un cielo con nubes corto de borrascas. Mientras inspecciono el tetris de desniveles de las casas del otro lado de mi casa, me estás contando por teléfono que anuncian lluvias para el sábado en Sant Feliu de Guíxols. Parece increíble ahora mismo, pero que yo recuerde casi siempre llueve en semana santa. No me sorprende.

Que yo recuerde también, a partir de este jueves se abren las heladerías de mi pueblo, o al menos se abrían cuando era pequeña. Era el primer helado del año. Claro que hoy en día un helado te lo puedes comer a todas horas, más en una ciudad. Entonces no; los dulces y las actividades estaban racionadas. Un granizado de limón y la palma. La colgábamos cabeza abajo hasta que llegaba la época de las piscinas, y después de las piscinas el agua del mar ya estaba templada para bañarte. Al cabo de dos meses se enfriaban. El cielo se sesgaba y asomaban las primeras líneas rojas del otoño, incluso le acompañaba un grupo de nubes como fumadas por las cuatro puntas de un rastrillo. Viento. Si no había el reflejo de las líneas de los viñedos, si simplemente era rojo sin aderezos, lluvia. Invierno. De nuevo los cambios de hora, la semana santa, los helados…

Bueno, te contesto, pues ya veremos. No sé cómo funciona el cielo en la costa brava. La de tu casa. Tampoco sé cómo funciona el que está sobre mi propio tejado ahora mismo, por eso lo miro tanto ahora mientras hablamos del tiempo. Es difícil predecir. Seguramente, pienso, lloverá cuando todavía no haya destendido la ropa. En Barcelona el tiempo me parece un tocahuevos.

Pienso, luego comida para gatos

2009-03-25T23:52:00.011+01:00

Hay una cadena de obligaciones inevitables, una interrumpida puesta a punto que dura todo el día y, al final del carrerón, una televisión encendida que te pone por medalla una butaca mientras suena el himno nacional de las nueve.

A tiempo, a salvo, con el cuenco de sopa en las manos.

Me-duer-mo.

Es gracioso como apartan los micrófonos los diputados, como si abofetearan al mensajero cuando discuten en el parlamento: usted lo que le digo, y usted es lo que aquel otro. Han caído como moscas unas cien personas por ahí. Greenpeace se enlancha hacia las focas, las personas se desnudan y se tiran al suelo como protesta. Los adolescentes miran tetas, los abuelos siguen mirando las obras. Hay un par de noticias que acaban con la palabra espeluznante, y luego los presentadores se sonríen cada vez que un niño da consejos para ahorrar agua. Tenemos esperanza. El meteorólogo señala borrasca entre los 5 círculos amorfos y concéntricos que se mueven alrededor de una A mayúscula. Los espectadores mandan fotos de sus tejados nevados, de sus jardines floridos, de sus granizadas como pelotas de tenis, mujeres en bañador mojándose los pies. ¡Qué diablos, eso es fantástico para esquiar, para la primavera, para enseñarlo, para la circulación!

Me-cai-go.

Pijama, cama, libro.
Suave, cálido, mate.
Linces, leoncitos, jaguares, tigritos, guepardos, cervalitos, jaguares, gatetes del desierto.
Me duermo imaginando que te huelen, y aún así no te comen porqué te quieren.
Y ahí me caigo a bocaditos en sus cuenquitos, pienso de jirafa triunfante ante una lata de paté salmón.

Canicas de colores

2009-03-11T01:18:00.005+01:00

Todavía tengo días vacíos y tontos en los que me pregunto dónde estarás, qué harás, de quién te has enamorado durante este tiempo. Incluso te imagino con el uniforme del ejército paseando por el comedor de mi casa de ahora mientras me como una insípida tarrina de yogur de las de antes, cuando no fumaba y me hartaba de galletas mirándote como a una tele.

Ahora miro al maldito encantador de perros en el canal de Cuatro. Tú encantabas perros. Creo que los, les, sigues encantando. Todos los adiestradores del mundo podrían ser tú desde entonces, y gracias a ti sé nombrar todas las razas de los perros que me cruzo por la calle. Para mí, todos los de caza, y para ti, todos los molosos. Y así será siempre por que en eso se quedó todo.

Íbamos a vivir en la montaña por que allí, se supone, viven los escritores al lado de la chimenea y las personas que tienen criaderos de perros. Los pasearíamos cada día a las 7 de la mañana en bicicleta, y cada nombre de cada perro de cada camada empezaría por la letra que tocara ese mes. Tal cual mandan las normas del Pedigree. Evitaríamos los nombres ridículos, pero sospechábamos que con el tiempo, con todo el tiempo que teníamos por delante, las opciones se acabarían estrechando hasta lo ridículo sin remedio. Se suponía que desde lo más alto del pueblo más pequeño los problemas de los demás apenas nos llegarían a afectar, sufriendo por siempre jamás un dolor de altura que nos mantendría enajenadas del mundo. Seríamos felices en el monte de orégano, sin movernos un milímetro del lugar del mundo que habíamos escogido para las dos, y seis días al año bailaríamos con la música alta en el tejado de pizarra de la casa puestísimas de eme. Cuando se nos terminara la tontería, pondríamos en nuestra tarta nupcial un muñeco de Súper Coco y de Triki vestidos de novios, tendríamos tres hijos hiperlaxos y miopes: un niño y dos niñas. Nuestros apellidos quedaban bien puestos del derecho y del revés, y eso era una inefable señal de que el mundo merecía nuestra unión y descendencia.

El lobo estepario para ti, Cosmética del enemigo para mí, Family para canturrear, Los piratas para despecharnos, Salsa Rosa para reír, Los goonies para ser pequeñas y las canicas de colores en todos los jarrones. Noestuvomaljoder.

Hoy

2009-03-09T18:43:00.003+01:00

Cada vez que me proponen un proyecto para el que no estoy preparada, ante todo disimulo. Cuando me encuentro a solas con el marrón, me dan ataques de cobardía. Pero finalmente me limito a hacerlo sin pensar que me voy a estrellar. Miro fíjamente la carretera, y más que en mi destreza, confío en mis ganas de salir ilesa de la niebla.
Me estreso en silencio, aprieto las mandíbulas de miedo cuando tomo una curva.

T-a-a-a-a-g-a-t-a-g-a-t-a

2009-02-19T23:25:00.001+01:00

Me paro a mirar los tags de la página lesbianas.es. La vida de una lesbiana.españa prototipo se puede resumir en el siguiente orden de tags:

1. Actualidad
2. The L Word
3. Besos y morreos
4. Chica busca chica
5. Salir de noche
6. Kate Moenning al Desnudo
7. Convencions The L Word
8. Lesbi risas
9. Cotilleo
10. Sexualidad

Cada uno que saque conclusiones, pero os cuento que a mí el punto 6, el 7 y el coleteante 10 me tienen intrigadísima.

Películas de turno

2009-01-10T22:45:00.003+01:00

Aunque siempre hemos soñado con películas que nos hagan soñar, a penas recordamos lo que soñamos. Nos despertamos del sofá, y haces la cena y te sueltas conceptos al azar: sale un perro, sale un barco, hay una pareja. Buscas que pasa, normalmente te acuerdas del final porque es lo que consideramos imprescindible para saber qué pasa en la película. Pasa que se quieren, después de todo, después de todo se quieren, eso pasa. Sí. Los une el perro que, bueno, se perdió junto al barco. Y tal. Sí. El amor siempre sucede en las películas de una manera u otra.

Do you remember when...

2008-12-24T17:40:00.001+01:00

Los fumadores tristes

2008-12-23T22:53:00.003+01:00

Cuanto más solos se ven en el balcón, más creen que deben dejar de fumar.
El tabaco ya no es lo que era. Ahora las casas huelen a farmacia.
Por la noche después de cenar se levantan de la mesa para fabricar ceniza.
Y los fumadores tristes piensan sin parar que sus novias no les dejarán fumar después de follar.

Silencio estoico

2008-12-10T02:41:00.002+01:00

Música, por favor:

Recuerdo muy bien a mi madre el día que murió mi abuela. Mientras le subían y le subían los sedantes, mi madre no soltó ni una lágrima. Le humedecía los labios con una gasa, y de vez en cuando le daba agua con una pajita. Le acariciaba la frente como se acaricia a alguien por el que no se sabe, ni se puede, hacer más. En cierto modo, su mirada era muy fría. Incluso rayaba la profesionalidad. Quizás era sólo un modo de expresar que nadie debería irse oyendo un solo lamento, ni una lágrima, solo un largo silencio entre vapores de anestesias, con las manos cogidas como guantes. “Cógele la mano” me dijo. Yo le cogía de una, y mi madre de otra. La imité: no lloré ni dije nada. Me pareció una eternidad porque fue doloroso. En ese momento sólo podía pensar en el día que mi abuela me regaló un maletín de médico, en el brasero de su casa, en la granja de conejos, los perros que cogía de la calle, la batería y los discos de vinilo en el pajar. Al mismo tiempo pensaba en los días que dormía en mi habitación, las noches que se caía encima mío, incluida la vez que se meó sin remedio y yo quise morirme de asco, de compasión, de incredulidad, de sentido de fin. “La yaya ahora debe llevar pañales, Georgina”, así que al día siguiente vino con un kit del trabajo que me puso los pies en el suelo. Si cierro los ojos, puedo ver a mi abuela desnuda de pie en la bañera. Yo auxiliaba para que no cayera. Por las tardes escuchábamos Flamencos y Pelícanos en Radio 3. Pero mi abuela nunca fue una mujer fácil, así que un día deseó irse de casa. Quería vivir sola de nuevo en su piso de tres plantas. Mi madre, de nuevo, no soltaba ni una lágrima. Así que yo tampoco.

En el siguiente chorro de imágenes estamos mi madre, mi prima, mi hermana y yo apoyadas sobre la vitrina de cristal del tanatorio donde está mi abuela. Se le nota el pegamento en los labios. Las cuatro estamos de acuerdo en que el embalsamador ha hecho un trabajo pésimo. Además, morir un fin de semana si eres de un pueblo muy pequeño, tan pequeño que el cementerio entierra de lunes a viernes, no es oportuno. Y no es oportuno porque llega el lunes y ni tus músculos ni tu piel no luchan contra la gravedad. Las manos de mi abuela tampoco, ya estaban ligeramente separadas unas de otras. Las cuatro opinamos que puestos a embalsamar rápido y corriendo, podrían haber hecho alguna chapuza con las manos. Mi madre, entonces, llora. Llora mucho. Y cuando uno llora, lo mejor que puede hacer el otro en mi familia es ser un tronco de árbol que abraza estoico al que sufre.

Yo lloré durante la misa, porque estaba en primera fila y ya no podía más. En ese momento, mi madre paró de hacerlo y nos cambiamos el papel de árbol y de llorona. Obviamente, sigo creyendo que a la gente se nos da fatal dar el pésame sin que sea una losa inaguantable. Me gustó la gente que, sencillamente, no dijo nada. Ni lo siento, ni ánimos, ni que corta, ni que joven, ni que buena. Dame la mano, ponme un guante, y déjame tranquila flotando en mis emociones, que yo ya me entiendo.

Entierro. No soporto cuando el paleta se pone a tapiar. No lo soportaré jamás, pero ayer supe algo que no debo olvidar.

Papa (me enseña fotos de su viaje a Méjico): Esta es la tumba de un payaso. Ahí pone “Si lloran, que sea de risa”.
Gi: Los Mejicanos hacen fiesta en el cementerio el día de muertos...
Papa: Sí, la familia come el plato favorito del difunto en la tumba.
Mama: Pues a ti te traeremos un Rioja y una tortilla de patatas.
Gi: ¿Cuál es tu plato favorito, mama?
Mama: No tengo ninguno, la verdad.
Gi: Algo te gustará más que todo lo demás.
Mama: La paella, quizás. No sé...
Gi: ...Pues comeremos paella y beberemos vino blanco.

...

2008-12-09T21:59:00.005+01:00

Todo lo que tengo que decir de El marido de la peluquera es que puede que muera pensando que un día fue tan feliz que explotaba por cualquier cosa. Por no haber hecho mucho en la vida, más que crucigramas y el amor, cortarse el pelo y también bailar, supongo que tenía más que suficiente. Yo le llamaría minimalismo existencial, pero esa idea es realmente inquietante si te paras a pensar en lo peligroso que nos resulta eso fuera del cine.

¡La científica pop existe!

2008-12-04T12:37:00.007+01:00

"En la Tierra hay un microorganismo fantástico, al que llamamos Conan la bacteria, que aguanta miles y miles de rads de radiación. De hecho, crece en las tuberías de los circuitos primarios de las centrales nucleares."

Bien, a la derecha de la imagen podemos ver al amor platónico de Anna, aunque ahora mismo ella ignora que una tía así exista: Irene Schneider Puente.

Después de largas conversaciones, o no tan largas, anhelando cruzarnos con la astrofísica que iba a cambiarnos la vida y a llevarnos a los límites de la transpoesía... aparece en mi periódico esta mujer.

No solo trabaja en la Mars Society o ha colaborado con el Laboratorio Europeo de Física de Partículas, ¡no! Es que además, la mujer ha sido Weather Girl, tertuliana en "The Space Show", poeta y cantante de Pop. Y cómo nos gustan todas estas cosas juntas.

Breve II, y a dormir

2008-11-28T03:03:00.002+01:00

Esta vez es verdad.

Es imposible que te hubiera conocido antes, porque yo te hubiera parecido demasiado joven. Tampoco hubiera sido mejor que te conociera mucho más tarde, porque entonces tú me hubieras parecido ya demasiado mayor.

Menos mal que no pensábamos tanto cuando nos conocimos, seríamos felices con otras. Qué tragedia tan poco trágica.

Estaba sonando esto en tu emisora del Last.fm.

Breve I

2008-11-28T02:49:00.003+01:00

Me viene a la mente una manta caliente, de las de antes. Una encima de otra, como si yo fuera un guisante. Por aquel entonces, el calor pesaba. El calor besaba. Te cogía de los hombros y no te soltaba. En realidad, era una sensación muy parecida a ti, que abrazas como cuatro mantas, que zurces respiraciones como mantras, y yo las creo. Eso lo sé porque hace frío y no hay metros que ahora me lleven hasta tu casa.

Que voy, que me caigo, que me aguanto

2008-10-26T23:23:00.007+01:00

Empiezo a andar otra vez como si fuera a caerme todo el rato, y lo que es peor, con la cara por delante. ¿Me imagino el crujido de mi nariz, los dientes rotos hacia dentro, ese grave de una maraca removiendo mis ideas contra un peldaño? ¡Felicidades! Si muevo las piernas, es por no caerme. Si fuera a caer de espaldas, podría poner el culo... para sentarme, no sé, sobre el calambre de la rabadilla, por ejemplo.

Tengo miedo, porque algo no concreto me acecha. Tengo alguna sospecha, pero de lo que no tengo duda es que en algún momento hice un trueque.

Que se vaya la magia, estoy ansiosa, no puedo esperar. ¿Cómo lo haces? Dime el truco, ¿cómo funciona? Desapareces, tus conocidos exclaman "¡Oh!", y el truco está simplemente en que me he ido a otra parte detrás de uno de los giros del plafón que me ha camuflado. Aguardo tras la bambalina. Mucho rato. Demasiado rato. El público se va. Con el tiempo asumen que los has dejado sin retorno, un final esperado, sabido. Se olvidan. Y eso me dije yo, que para qué volver después de un truco sin sorpresa, un aplauso condescendiente del que sabe demasiado sin saber muy bien los cómos. Me largué por la puerta de personal.

¿Recuerdo esa escena de los niños en las marionetas? 400 golpes en el estómago, después de tantos años.

Más de lo mismo, cada día. Cuando me escape puede que 400 niños salgan riéndose a carcajadas de mi estómago. Ese es un resultado incierto. En realidad es lo que me gustaría, pero no lo sé. Yo, supongo, supongo mucho, que lloraría, lloraría, agachada de espaldas ahí donde casi se secó el mar de Siberia.

Un puñado vil

2008-10-25T15:34:00.002+02:00

A mí que me falta la métrica y el don de cantar, de pensar al tiempo que bailo. Y esta tremenda impresión de hacerlo todo mal. Aún siendo mentira, se esconde un hongo de verdad. Nace muy cerca del tronco, se alimenta de humedad, se viste de musgo. Son discretas las debilidades. Písalas sin querer y verás. Escógelas a conciencia y alíñalas. Sírveme tres de tus debilidades a la plancha y un punto de sal. Yo le echaré aceite bueno, y lo que se supone que era agrio, tendrá el sabor de inmundicia de bosque pasada por agua de grifo. Sabrás a cesto, a lluvia muchas veces caída, a Apocalipsis musical, a una batería de tambores de pino, a platillos, a bombo, a ritmo. Y sólo entonces yo me pondré a cantar, para que llueva, haya humedad, huela a cerrado entre mis brazos. Me nacerán mentiras nuevas en las sienes con un fondo de verdad. Todo lo que piense entonces bailará, puede que sobre una cajita de música sacada de un pino. Guardaré mis impresiones y mis herramientas de cocina con una manta verde indecente, secreta, tan débil. Tan débil. Tan, tan. Tan débil. Tan ...bil, tan vil, tan de vil, como un tambor que no sabe de golpes.

Una buena peli

2008-10-11T09:37:00.006+02:00

Let the Right One In es una suerte. Lástima que el trailer sea tan malo.

Voy a explotar

2008-10-09T10:02:00.006+02:00

Ahora mismo me encerraría dentro del mini-bar con mis dotes, incuestionables, de circense. Me bebería las botellitas, las abriría con los codos, me las llevaría a la boca con la rodilla. Aprovecharía para lamentarme un minuto. Gritaría hasta llenarlo todo de ondas acústicas muy agudas.

¡Noestoynoestoynoestoy! ¡ARGG!

¿Dónde, dónde está Gi? Se preguntaría Elsa Pataki, el director de The Chaser, Eduardo Noriega, los directores pedorros del gore, el maravilloso astronauta de 2001.

¿Que dónde estoy? Sé que es difícil aquí la vida sin mi, chicos modestos míos, pero como llevo una semana encerrada y encima ahora también soy redactora especialista en videojuegos (¡sorpresaaa!), sólo me apetece corretear por el hotel con Abel Ferrara. Emborracharnos y dejar sus premios encima del bar, gritar a la prensa y tocar el piano sin saber más allá de El himno de la alegría.

Y no me quejo, porque a fin de cuentas todo esto es... es bueno. Repite otra vez: Es bueeeeeno, bueno, bueno para ti, bueno para ti...

Un café y dos red-bulls, por favor. Subanmelo de prensa al mini-bar de la 323, que son las dos de la mañana y tengo que escribir sobre Lego Batman y ya tengo hasta agorafobia.

Tengo este bucle en la cabeza:

3 horas outdoor

2008-10-05T11:22:00.002+02:00

Recodaré con cariño el día que Elsa Pataki te arrolló con el coche oficial delante de la puerta del Hotel y las piruletas de chocolate blanco con Peta-Zetas.

Estos eventos son un derrame de energía, pero hay días que dos o tres anécdotas me salvan el sentido del humor.

72 horas indoor

2008-10-04T11:00:00.005+02:00

Gracias al desayuno continental del hotel, me sirvo huevos revueltos, bocadillo de jamón, queso brie, un donut, un zumo y café aguado. Cogiendo bollos he visto a la señora Kubrick. Sólo me ha dado tiempo de pensar dos cosas:

1. Parecía llevar el mismo vestido la noche que recogió el premio honorífico a su esposo. Si no igual, muy parecido.
2. Debe ser muy jodido recoger ese tipo de premios póstumos cuando eres viuda.

Aún así, el astronauta de 2001 sigue vivo y está también aquí, en este hotel y desayunando. Yo animo a la señora Kubrick a cambiar genio por vivo.

Este maldito cuerpo de otoño...

2008-09-26T21:48:00.006+02:00

Estoy aquí, metida en mi cabeza. Pienso en mis cositas, no me veo nunca a largo plazo. Te imaginas parar el tiempo? Como en aquellos dibujos que no recuerdo. O que tu amigo Hobbes fuera real. Que Hobbes realmente fue real.

Echo de menos la viñeta de las tostadas. Paso página para seguir leyendo.

Yo aquí encerrada, encerrada en mi cuerpo tímido, alimentándome de ideas simples que complico por jugar. No creo en un solo punto de vista de la verdad, aunque sí en la justicia de algún tipo.

Llueve a plomo. Caen fuerzas de agua en el techo. No me mojo, mi cabeza tiene buenas tejas. Estoy impermeable cuando pienso, al descubierto cuando siento: amígdalas hinchadas y angina de pecho.

Parques temáticos, vol.2

2008-09-21T16:01:00.010+02:00

Podría haber puesto una foto de Cristo haciendo penitencias, pero creo que esta resume la alegría de vivir que experimentaremos si nos atrevemos a pisar este parque.

Holly Land Experience

Después del impresionante Dollywood, nos vamos unos cuantos (de miles) de kilómetros hacia la costa y aterrizamos en Orlando. No visitaremos Disneyland porque eso ya no ofrece sorpresa alguna, pero desde luego nos podemos meter una dosis fuerte de emociones con el parque temático de la Biblia. Al final de este post tendreis el link para que visiteis la página y vivais una experiencia de lo más holly.

El nivel de atracciones es tirando a flojo. Por lo que he mirado, lo único que puedes hacer es pasear y seguir las varias performances sangrientas que se dan por los escenarios de la Judean Village, la Temple Plaza y demás.

Tengo especial debilidad por el cine para toda la familia que tiene lugar en el Theater of life (no es inspirador ese nombre?) y, por supuesto, por los Live shows. Shows tales como: Follow me (FOLLOW ME!!) The road to Resurrection o la Lamb Passion Drama (este nombre también me gusta mucho).

No te cortes, si vas en grupo te sale la entrada más barata. Y si decides pasar por la web, no te olvides de hacer un donativo al parque y hacer la oración diaria que te sugiere la web misma.

A disfrutar.
www.holylandexperience.com

Modo zombie

2008-09-17T20:51:00.003+02:00

Miro la pantalla de mi mac. Veo este maravilloso wallpaper de litografías japonesas que un día que tenía muy poco trabajo dediqué dos horas a buscarlo pinchando sin parar todos los links de Google bajo el tag de wallpaper bonito (verídico). No he podido substituirlo nunca y, de hecho, cuando me vaya de aquí no lo quitaré.

Pero qué hermosos son mis iconitos personalizados, el orden perfecto de mis carpetas. Leo el código de colores que me he inventado para catalogarlas: cerrado (verde), semiabierto e inconcluso (rojo), tocado (amarillo), actualmente/en uso (blanco), pasado a manos de otro diseñador (lila), envíos (gris). Me fascina el orden nazi que me impongo en el trabajo cuando soy incapaz de hacerlo en casa. No hay brecha.

Nombredelproductoensiglas#nº_deltomo_pág-pág_descripción(* o -)

*equivale a correcciones. Una corrección es *, dos es **. Y sucesivamente.
-equivale a 3 correciones. Por tal de no hacer filas interminables de asteriscos, sumamos tres en un guión.

Ejemplo:
LEB#02_04_03-06_primeras-**

Todo esto lo pienso cuando llevo varias horas de más trabajando en el estudio. Sigo teniendo abierto el itunes desde las 8.30 de esta mañana. Doce horas escuchando música, con una libre para comer. Tengo mi biblioteca de música compartida, y mis carpetas más elogiadas (por algunos de mis compañeros de trabajo) han sido Iván Ferreiro, The Donnas, Andrés Calamaro y Retrato Robot.

Estoy esperando a que me pasen un texto corregido. Odio esperar cuando trabajo más. Normalmente haría pdfs en Press Quality de cualquier cosa, pero me entretengo más examinando qué tipo de papeles tengo aquí. En un punto estratégico de una pila de trabajos impresos en A3 que sólo sé yo que existe, tengo una postal de una lectora loca, dos dibujos que me han gustado de los niños que leen las revistas y... las fotocopias de los originales de Electra, de Frank Miller.

Ahora procederé a pestañear. A pestañear. Pestañearpestañear. Pestañear. Pestañearpestañearpestañear y vuelta a mirar fijamente la pantalla, hasta vete a saber cuándo. Esto del diseño es puro rock and roll...

No hay primos pares

2008-09-05T13:43:00.002+02:00

Uno abre. Advierte:
-Es triste.
Uno termina de leer. Cierra. Entonces Dos dice:
-No es triste.
Uno se siente dos veces triste. Y uno dice:
-Yo creo que sí.
Dos opina:
-A mi me parece objetivo.
Uno se siente tres veces triste. Dice:
-Entonces será que la realidad es triste.
Dos no entiende. Dos dice, y cree, lo siguiente:
-Es que la realidad es así, no hay más.
Uno se siente 4 veces triste en 4 realidades posibles.

Rectifico sobre Crepúsculo

2008-09-03T10:34:00.003+02:00

Acabo de escuchar el disco de Joe Crepúsculo.
Es fantástico.

Descárgalo si quieres:
Joe Crepúsculo - Escuela de zebras

Hace mil millones de segundos que no escucho algo que se ponga tan al límite de lo ridículo y que parezca tan pedante y pretencioso. Es un bruto genial. Creo que después de esto lo veo hasta guapo.

Además, me he descargado de su web un recopilatorio de canciones y... Qué quieres que te diga, es el cd que siempre quise que me regalara alguien. Gracias, Crepus.

Si lo quieres por H o por B, bájalo también:
Concordelia

La bien coñazo

2008-09-02T14:53:00.005+02:00

Después de la incorporación de Joe Crepúsculo me animo a comentar este concierto de La bien querida porque estoy sentada, con luz y no se puede fumar.

A veces no sé si estoy escuchando a La buena vida con letras de Súper-pop o una versión chill-out de Los planetas. Por lo menos Los planetas hacen mucho ruido, y letras que parecen memas las elevan a gritos de guerra (los gritos de guerra son memos, pero eficaces. Por ejemplo: A por ellos, oe o No será peor, seguro que es mejor).

Crepúsculo ha sido espectacular. Ha balanceado su panza ante el micro como si tuviera 3 años. Muy entrañable. Muy entrañable si esa barriga tan dura se hubiera formado con tes. Me temo que el té no produce barriga tetera, solo un inocente efecto diurético. No cuela. No sé si eres verdad, pero no lo pareces. Ensaya. Por cierto, espectacular el murmullo grave de sus coros. No he entendido nada, y eso que no se lo inventaba, que lo estaba leyendo. Quizás había anotado algo así como Grugrogrublu hasta cubrir un din-4 doblado por la mitad. Los coros son así.

Tocan mi canción favorita. Me miraste con tu cara de niño malo de arriba abajo. Increíble.

La chica es casi maja. Parece buena persona. Me gustaría que fuera mi íntima amiga para que me cogiera de las manos y, en lugar de darme consejos que no voy a aplicar jamás, improvisara letras con su creatividad desbordante. A bote pronto: Eres tan, tan buena persona... Estás tan, tan desaprovechada. Tan, tan... Te quiero, te quiero tan, tan... No sé como rimar esto, lo pondré en pasiva... Desde aquí te lo digo, para siempre amigos. En realidad lo mío va a ser tensión sexual sublimada en sopor.

Lo que no tengo claro es por qué parece que le maten de aburrimiento sus propias canciones. Creo que es el tono tristón que quiere robar de La buena vida, que no le sale bien. Lo compensa con una falda de topos bastante alegre, y en algún momento el guitarrista se pega un zapateado que parece una Tarantela a cámara lenta. Pero la alegría dura poco. Después de una bromita comedida entre canción y canción, La bienque sigue cantando expresando la pasión del grado 0ª C.

Que el sello Elefant (y la crítica) nos quieran colar este gol me parece un insulto. Ni tiene calidad de folk, ni de pop, ni de letrista y todo acaba como una pesadilla donde te persiguen mil millones de Álex/as Ubagos/as con las canciones que un día cantaron a sus novios/as y éstos les dijeron con la cabeza haciendo aguas de dopamina y norepinefrina: "Cariño, tú sí que vales".

Cantemos todos La bienque (con la voz modulada en estudio), a coro:

"con esa cara de niño malooo, me miraste de arriba abajooo y dijiste que sí, que sí, que tú te venías conmigo."
"Me agarraste sin más de la mano y me besaste con gran descaro y yo sentía que sí, que sí, que ya me estaba enamorandoooo."

Y disfrutemos de otro genio del género:

Parques temáticos, vol.1

2008-08-26T17:33:00.005+02:00

Dollywood

Ya sé que os intimida un poco el tamaño de la foto, pero luego le coges el gusto. Y dirás, ¿Por qué? Y yo te diré: ¿Por qué no?

Eso debió pensar Dolly Parton cuando pensó que sería buena idea montar un parque temático de ella misma. Imagino esa copa después del café, animada con dos chupitillos de Afilador y crecida como una ola por aquello de Personaje de América (Junto a Spielberg). "¿Sabeigs q...ué? Mengangaría mongtar un pajqué de las cosas mías que nome caguen en caja".

Así es como Dolly no solo ha montado la típica locomotora que recorre el parque (el Dollywood Express), sino que ha puesto coches de choque, super roller coasters, atracciones con sugerente nombres como Amazing Flying Elephants... Pero lo mejor son algunas de las novedades de este año 2008. En el museoo Chasing Rainbows están todas las cositas de Dolly Parton, que si te preguntas tú "What does an entertainment legend do with countless awards, elaborate costumes and priceless artifacts?" Pues la misma página te responde "If you’re Dolly, you share them with your fans in this state-of-the-art interactive museum.". Es más, este año delante del museo podemos visitar y, ojo a los fans, ENTRAR a la Dolly's Home-on-Wheels.

Venga, aniramos. Por 50$, y un billete de avión, nos vamos todos al festival Barbeque, que cae ahora en septiembre. De paso nos atracamos de country y concursos de engullir salchichas. Si nos aburrimos, siempre podremos comprar unos alegres souvenirs en la bonita tienda patriótica Liberty o cucadas para el hogar en Virginia's Heart & Home

¡Yeah!
www.dollywood.com

Naranjas chinas

2008-08-21T17:03:00.003+02:00

Tarde de agosto, segunda planta a dos calles de mar, ropa interior con camiseta de peces, a dos pasos de la puerta, el día nublado, naranja china en mano, a dos ventanas de la calle, se peina con la derecha el flequillo largo, si no llueve estará bien, abre la palma, si llueve dará igual, sostiene la fruta, coge la mandarina del revés con las manos, "soy un mikan", se acerca la mandarina a la nariz.

Suspira por clementina. Se repasa el flequillo sabiéndose de la península Satsuma. "Soy un mikan" que tiene mandarinas con nombre de acorazado de Armada Imperial. No es general. Rueda la forma chata de la clementina por el suelo lleno de polvo. No es concreta. Se dispersa.

Es más madre, más árbol, no es chófer de tortugas a motor, no es de allí, ser, será lo que no es, si no se come un gajo japonés, las playa de Satsuma arden de sol, mucho perfume de ácido que pela, pela y cierra la rama alrededor de la musculatura desnuda del sexo del árbol, chupa, da vueltas con la lengua a clementina pensando que es naranja china, frota el velo transparente contra los dientes, introduce la lengua en ella como una funda.

No hay calor. Parece otoño. A mediados del mes que viene nacerán okitsus y owaris nuevas. Primero saldrán las okitsus y llegarán a las tiendas con nombre de género. Las segundas se quedarán en sus casas con todo su zumo.

Comeremos clementinas finas en septiembre.
Pelaremos Orovales el día 15.
Recogeremos clemenules de noviembre a enero.
Entonces habrá pasado un año.
Desprende otro gajo de mandarina.

De dónde vendrá, quién la habrá cogido, qué pasó ese día, ¿llovió?, se alimentó del sol que no hay aquí, puede que llueva, se pondrá pijama largo entonces, refresca si sopla el viento, come gajos, traga pieles de interiores flavonoides, amarillos solubles en agua, zumos de vitamina C para gripes del año que viene.

Biosintentizamos. Nos nutrimos como plantas. Vivimos como depredadores menores. En su casa ella es mayor que el distrito de Satsuma porque inventa acorazados con su cabeza. Es la ciudad de los árboles mikanes.

Termina lo que queda de su pequeño acorazado desmoñado, vence a la armada japonesa, se fuma un cigarrillo que le sabe a gloria, si el cielo está nublado, no hay bombarderos, mira tranquila al techo y no cae nada, "clementina" supira, "sí" afirma, pequeña, sabrosa, lejana como una hermana afincada en las zonas cálidas del sur de Kanto, "Clementinas en la ciudad de Satsuma" y sigue fumando un cigarrillo Lucky, nombre de su primer perro muerto, ser, será un poco madre de sus propios frutos, adoptará de los demás lo que abandonen y ella ame, pero ser, es de por ahí dónde nacen las mandarinas satsuma y saborear, saborea con incesto las clementinas.

En privado,
con secreto,
añadiendo tiempo de futuro,
un tiempo regido con un principio irrefutable de casualidad,
que podría ser dilucidado si se sintiera determinista.

Por desgracia lo impredecible convierte aquella dinámica parada de agosto, por cobarde y por incierta, en un nada más que lo que tenía a mano, esa mandarina indefinida que ha sido lo que ella quiso que fuera por la tarde, en camiseta, en ropa interior, a una distancia sentida de dos continentes que ofrecen frutos parejos.

Qué triste ser electrón, vivir en una nube...

2008-08-21T15:18:00.000+02:00

Temporalmente me ha sacado de la ignorancia. Ni es de Prin'lalá, ni Parade. Es de Carlos Fernández Tejero, un profesor de Física que con esto está rozando la trans-poesía pura, y nosotros (el resto) escuchando a Beyoncé. Justicia para la trans-realidad de ir por casa ya.

¡Muchas gracias, Tempo!

El espíritu Moussambani

2008-08-20T14:09:00.003+02:00

Recuerdo que de pequeña los deportes de estadio me causaban cierta fascinación, especialmente los que me parecían inexplicables. El lanzamiento de martillo y el salto con pértiga eran mis favoritos. También me gustaba el salto de distancia que se hacía con tres zancadas previas antes de llegar a la arena, tenía la impresión que era un deporte que se había inventado mi compañero de pupitre. Eso me hacía pensar mucho. No entendía porqué las normas eran rígidas, porqué había tantas ni porqué los atletas se tomaban tan a pecho las cosas. Yo creía que jugaban, pero lo que hacían era competir. Supongo que por eso se enfadaban mucho.

Mis abuelos hicieron crecer mi interés casi antropológico por el deporte con un libro bastante chulo y elemental como su propio título: Los deportes olímpicos. En él, los personajes de Disney practicaban todos los deportes "olímpicos" de manera más o menos cómica en una doble página cada uno y constaba de dos textos: uno contaba en qué consistía ese deporte y en el otro, quién y de dónde salió "eso". Me encantaba ver al perro Pluto haciendo esgrima a cuatro patas. Gracias a ese libro descubrí que quizás me gustaría jugar a tenis porqué salía Mickey haciendo posturas imposibles entre millones de pelotas. Al cabo del tiempo, ese libro acabó roto y todos sus protagonistas tenían los ojos de color azul Bic.

Jugar a tenis no me impidió seguir venerando por televisión al salto con pértiga y empecé a hipnotizarme con las maratones de marcha. Salía de mis lógicas aprendidas cómo se doblaba ese palo sin romperse y cómo podían existir árbitros que vigilaran que no levantaras los pies del suelo.

Lo que no existía cuando yo era pequeña, era el Tai Chi. No existía en mi televisión, quiero decir. Y si existe ahora, parece un duro sevillano. Se considera una especie de gimnasia para abuelas o, yendo muy lejos, una práctica terapéutica y con beneficios orientalomágicos. Pekín abrió los juegos con la antorcha incombustible, cohetes sobreimpresionados en pantalla y con chorrocientos chinos practicando Tai Chi. Esta disciplina no es olímpica, no sé si era algún tipo de mensaje cifrado al mundo, ya que es una disciplina marcial orientada a la lucha que están pervirtiendo en la gran mayoría de gimnasios occidentales. Creo que sus motivaciones pasivas no son atractivas para los sponsors.

No puedo imaginar a Nike diseñando chándals holgados para un deporte que empezó llamándose (traducido) "Puño de algodón" y se sustenta en libros que pueden llamarse (por ejemplo) "Canciones del boxeo". No puedo imaginar al guerrero Tai Chi (tenga la edad que sea, échale 60 para imaginarlo gracioso) protagonizando un spot de Nike (de los oscuros, con muchos efectos vectoriales luminosos y música de latidos acelerados) al lado de Nadal sudoroso como una bestia parda devolviendo una chilena de Ronaldinho desde lo alto de las Montañas Rocosas. No puede ser olímpico algo que vence lo duro con lo suave, lo rápido con lo lento.

Tampoco tengo muy claro de dónde sale el eufemismo de que el deporte hermana las naciones. Algunas veces. Hemos visto el abrazo mediatiquísimo de una Rusa y una Georgiana en un pódium, rozando sus escudos con las tetas. Por cierto, ganó la rusa. Hemos visto como una corredora norteamericana confesaba en voz alta que se iba a merendar con patatas a una de sus archienemigas. Ganó la enemiga, y ella permaneció aislada debajo de su toalla Nike lamentándose de las injusticias de la competición. Si Gemma Mengual no gana alguna medalla de oro, no sé si la van a querer sacar en los anuncios de Font Vella.

Eso sí, no veo ni rastro de Éric Moussambani, ese nadador olímpico de Guinea Ecuatorial en Sydney 2000 que hacía 8 meses que había aprendido a nadar y entrenaba en la piscina de 22 metros de un hotel porqué no tenía ningún espacio mejor al alcance. En 2004 no pudo participar en Atenas. Y fue una lástima, porque había bajado su marca 60 segundos. Por uno que sabía que no iba a ganar... Menuda LÁSTIMA en mayúsculas.

El electrón que quiere hacer el índio

2008-08-20T10:58:00.003+02:00

A veces una desea ser exacta con lo que siente, lo que piensa y lo que hace. Es más, hasta intenta que las tres cosas armonicen. Resulta un poco complicado dedicarse a los malabares cuando una cree que es torpe, supongo que es pura cuestión de fe en todo lo contrario. Aún así, es muy grato cuando consigues que no te caiga ni una pelota durante un minuto y medio. Me siento muy satisfecha conmigo misma cuando ese tipo de milagro sucede.

Luego complico el juego, y lo que hago es jugar con seis mazas con otra persona. Es difícil tener en cuenta las circunstancias ajenas. Muchas veces hay que tolerar los errores del otro, y también hay que permitir que ese otro te ponga en cintura. Intentas, pues, ser afinada con las sugerencias: "Tírame la segunda más alta", "Hace dos días que fallas más, ¿te pasa algo?". Hay días que incluso te enfadas, y abandonas las delicadezas "Joder, ¿qué coño te pasa?". Error doble.

Si la otra persona opta por cabrearse y ofenderse también, el equilibrio será para siempre imposible porque será difícil que de lugar. Empezará con una discusión estúpida donde se van a enumerar los fallos uno tras de otro, de paso cada uno por su parte se ofenderá por lo poco valorado que se siente cada vez que lo hace bien, cuando hacerlo bien es un ejercicio de constancia personal sin más que ayuda al espectáculo a salir airoso. Seguiremos tirando la puta al río y sintiéndonos tristes de que, quizás, nadie vaya a querer jugar nunca con nosotros porque somos torpes, como si eso fuera una condición innata de la que no nos podemos desprender. "Abandono", piensas. "Abandonas", piensas tú por mí.

"No nos entendemos", dices poniendo las manos en la cintura, "¿Qué vamos a hacer?"
Te gustaría no tener que hacer nada, no intervenir, no ser corregida ni corregir. Me retiro un momento a canturrear: "Lo siento, soy yo. Hoy no es mi día. Lo siento, soy yo. Hoy no es mi día."

Realmente, me veo como el triste electrón de Parade y no sé como compaginar eso con mi deseo profundo de vivir en una canción de Facto Delafé.

2008-08-18T17:35:00.001+02:00

De importancia muuuy relativa

2008-08-13T18:58:00.002+02:00

(sigo sin acentos)

Despues de oscurecer y oscurecer un cuadro ya de por si oscuro, le he dado una pincelada de betun de brea que casi me tumba. El experimento no ha tenido el exito que esperaba. Envejecido y uniforme queda, pero no me gusta. Total, ha sido una bonita forma de tirar el tiempo para mañana probar aromas nuevos. De paso compruebo que me coloca mas, si el betun, el aceite mate o el barniz. Creo que el betun.

Voy a comprar betunes de zapato. Son mil veces mas practicos y me ahorro acabar con las manos como el limpiabotas de la ramblas.

Lo unico que me sabe mal es haber manchado la mejor foto que tenia. Creo que cada vez que recuerdo el momento en que se la compre al marroqui de los encants, me dan ganas de arrancarle los ojos.

Intento cobrarme 30 euros por cuatro revistas que me costo Dios y empeño rellenar con otras revistillas a sus espaldas, ademas de un mapamundi escolar de un papel genial. Aunque regateando llegara a su proposito de cobrarme la mitad de lo que me decia, 15 euros seguia siendo una pasada de caro por las (aparentemente) 4 revistas. No, no y no. Hace cuatro años me compraba bultos de papeles que no llegaban jamas a los 3 euros. Que esta pasando con esta ciudad? Hasta los encants son caros ahora! Coño, cuando vivia con A. todas nuestras cosas eran de ese mercadillo. Los polos rotos a un euro, tambien. Todo estaba tirado. Resumiendo, 20 minutos discutiendo con el tipo en cuestion para joder la foto con el betun de brea de los coj...

(Respiracion profunda)
Uno, dos y tres...

(Suspiro)
Un marco bonito, y a cascarla.

Intestino vacio

2008-08-10T19:13:00.001+02:00

Haciendo un breve recuento de como empece el año (este teclado no pone acentos ni abre interrogantes?) y como esta hoy por hoy, creo que lo unico positivo que puedo decir de el es que funciona como una limpieza de intestinos.

Empezo con la perdida de novia, gato y cambio de piso. Entonces tenia suerte de tener trabajo, para distraerse del desastre. Pero la tortilla acaba de girar del todo. A la calle. Es epoca de cortar cabezas con tanta recesion. La crisis economica me esta afectando como un drenaje: a veces me molesta la vida, y las otras me siento limpia. Limpia e inhodora, eso si.

Es muy gracioso, pq no pienso en escribir, ni tengo ganas. Solo pienso en como deberia ganar dinero con las cosas que puedo hacer. Y en ello estoy, pq no tendre vacaciones y en algo tendra que entretenerse una en el paro, mas alla de frutitas y chucherias para el alma.

PD: Si tengo ganas, escribire mi sueño de la noche anterior de que me dieran la noticia. Tengo sueños muy inquietantes ultimamente.

Voy yo y te las tiro al mar

2008-07-14T20:58:00.003+02:00

Andamos por la pasarela. El mar se me mete en las rodillas. El paseo cada vez es más estrecho, cada barco que pasa tiene más nudos, más mástiles y proas más largas. A ti te gusta mirar el panorama porque es tuyo, yo lo disfruto porque es muy curioso estar así de cerca de lo tuyo. É aquí una barca pequeña llamada tuya.

Lanzo las llaves del pesquero al mar. Flotan gracias a un corcho que tienen por llavero. Me miras con odio y yo te digo que a veces no uso el camino más recto para hacer las cosas. De hecho, las puedo torcer tanto que acabo hundiéndome como el llavero de metal con sus llaves.

-¿Y si llegan a no tener corcho? –dices en la cubierta de la barca.

-Pero lo tiene –respondo yo en la pasarela ondulante.

-Pues te irás tras de ellas, que lo sepas –adviertes.

-¿Y no te tirarías tú a por ellas?

-Claro que no, Gi.

Sin embargo estoy de suerte. Tu barca tiene un gancho.

-¿Qué hubiéramos hecho si no estuviera esto? –me enseñas el rescate como un pez, al tiempo que acercas la barca al muelle agarrando una cuerda.

No lo sé, la verdad. No sé qué hubiera pasado. El echo es que ese gancho estaba, y seguro que algo muy distinto hubiéramos hecho. Ni me preocupa lo que no pasó.

-¿Pero, Gi, en qué piensas cuando haces esas cosas?

-En que hubiera sido muy mala suerte que cayeran.

-¡Pero era probable! Tenías mil opciones más fáciles.

-Pero esas ya sabía que funcionaban. No sé ni explicártelo. Creo que sabía que no se hundirían con el corcho. Solo perdía tiempo probándolo.

-Siempre haces lo más difícil.

Sí, pero pese a ello sé que mi cuerpo flota sobre mis errores.

Que-te-den y seas feliz, mujer

2008-07-07T19:41:00.003+02:00

La chica del metro me está gritando. Yo la miro, callada, tengo la impresión que no me está hablando a mí. Siempre que me gritan tengo la sensación que la cosa no va conmigo. La estoy viendo como un primer plano de una película, en frente mío, mirándome en algún punto concreto de la pupila de manera falsa. Podría estar mirando del mismo modo al de la fila de atrás o al de la fila de delante mismo. No es nada personal, pienso, está estresada. Las dos direcciones de la línea azul están paradas. Yo sólo quiero saber una cosa, una sola cosa. Y me armo para no quedarme encogida con esta histérica a la que solo le falta darme una bofetada con su placa de trabajador 1.233 del TMB.

-Perdona, pero no me grites –le digo.
-¡Yo no te estoy gritando!
-Sí, sí me estás gritando y yo estoy muy tranquila. Sólo quiero saber cómo ir...
-¿Dónde, dónde tienes que ir? La línea azul llega hasta Verdaguer, tienes que ir en amarilla hasta ahí.
-A ver –respiro hondo-, no me estás escuchando. Yo tengo que ir a Horta. ¿Me estás diciendo que la línea azul funciona desde Verdaguer? Eso no puede ser.
-¡Pues claro que no puede ser! ¡Si vas a Horta no puedes ir en metro, tienes que salir y coger el autobús!
-Mira, de verdad, no me grites. Sólo dime que autobuses van. Y si puede ser, NO me grites, por favor.
-¡19, 45! ¡19, 45!
-Bien. ¿De verdad tienes que gritarme? Entiendo que estés muy estresada, pero esto es el colmo. Son las 8 de la mañana, y yo llego súper tranquila aquí sin saber qué coño está pasando y la única persona que encuentro que me puede dar información y sabe qué pasa me está gritando. Creo que he sido educada, creo que estoy tranquila, creo que tienes un día de curro de mierda, pero ¡no me grites, coño! ¿Me puedes dar por lo menos un justificante de estos que tienes en la mano para el trabajo?
-Sí –me lo escupe en la mano, sin fecha, ni hora, ni sello-. ¡Y coge el puto autobús!

Salgo a la calle a por el puto autobús. Deseo por el camino que a esta mujer le hayan salido 10 canas nuevas, que haya hiperventilado y sobretodo deseo que llegue hecha polvo a su casa y se fume cuatro porros.

L'Óreguay

2008-07-07T12:06:00.001+02:00

Después de escuchar al grupo llamado La ostia en patinete he llegado a la triste conclusión que si todo suena igual es porque todos queremos ser iguales. Ya no se trata tanto de ser alguien, si no más bien de no ser menos. Y bien satisfechos de nosotros mismos, a lo Yo lo valgo.

Viva tú, viva yo. Viva los Vainica.